浑身湿透的楼明之，把伞往他那边斜了半寸，不咸不淡地说了一句：“你从哪里来的？”
楼明之抹了一把脸上的雨水，没回话。他指了指铁栅栏，意思是让她翻。谢依兰把伞收拢，退后两步，助跑，起跳，右脚在墙面一块松动的红砖上借力一蹬，左手反扣铁栏杆顶端没生锈的那一小截横梁，腰腹一拧整个人就翻了过去。落地的时候膝盖微曲，脚尖先在长满青苔的水泥地上点了一下，然后脚跟才落地，整个过程发出的声音比雨声还轻。她站稳之后回头看了一眼铁栅栏外面的楼明之，嘴角微微动了一下。
“忘了你翻不过来。”
楼明之站在雨里，面无表情地看着她，伸手指了指铁栅栏侧面的一个小门。那扇门只有半人高，锁早就锈坏了，他用两根手指捏住锁头往上一提，锁就开了。他弯下腰从小门里钻了进来，站起身的时候顺手把湿透的头发往后撸了一把，然后对谢依兰说：“正门绕进来的人，就别嘲笑我了。”
谢依兰没理他，转身走向档案馆的侧门。
档案馆内部的空气带着一股旧纸和樟脑丸混合的味道，在雨夜的潮气里发酵了二十年，浓得几乎可以用舌头尝到。这种味道楼明之很熟悉——每一间存放旧档案的房间都是这个味道，像是所有被遗忘的真相在用最后残留的气味向你证明它们还存在。手电筒的光在走廊里切出一个晃动的白色圆柱，光束扫过一排排铁皮档案柜，柜门上的标签已经发黄卷边，字迹模糊得像被水泡过的报纸。
顾鹤年的遗物被存放在四楼最里面的柜子里，编号F-17。柜门上贴着一张封条，封条上的日期是三年前——退休移交的日期。封条完好无损，说明这三年里没人碰过。
楼明之撕开封条，拉开柜门。
柜子里是一个标准大小的档案箱，纸板材质，四个角都磨出了毛边，箱盖上用毛笔写着“顾鹤年个人物品·2019年移交”几个字。笔迹工整，一笔一划都不含糊。
谢依兰拿着手电筒从侧上方照着，光柱刚好把箱子里一半空间照亮，另一半还埋在阴影里。楼明之从里面拿出一本黑色封皮的笔记本，翻开第一页，手电的白光把纸面上的字照得清清楚楚。页首只写了一句话。
“我叫顾鹤年，职业是法医。我今天
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