悲伤，而是一种更深层的东西，像是沉积了二十年的愤怒终于找到了一个出口。他猛地拔出地上的剑，剑尖直指楼明之的咽喉，距离不到三寸。楼明之没有躲，甚至没有眨眼。
“你说你是陈厚岩的徒弟，”顾长夜的声音低哑得像砂纸打磨铁锈，“那你告诉我，他留给你的那枚令牌上，刻的是什么字？”
楼明之的心猛地一跳。
他知道令牌的事。这意味着他和陈厚岩之间确实有过某种约定，某种只有他们两个人知道的暗号。
“厚。”楼明之从口袋里掏出那枚青铜令牌，举到顾长夜面前，“刻的是我师父名字最后一个字——厚。”
顾长夜盯着那枚令牌看了足足十秒钟。然后他做了一件让所有人都意想不到的事——他收回了剑，单膝跪地，一只手撑着剑柄，另一只手从自己怀里掏出了一枚一模一样的青铜令牌。
令牌背面刻着一个字——“夜”。
长夜。顾长夜。
“师父临终前交代过，”顾长夜低着头，声音闷闷的，像是在和自己说话，“青霜令共有七枚，持令者皆为青霜门嫡传。二十年前那个晚上，师父把其中一枚给了陈警官，说如果有一天青霜门出事了，就让陈警官凭这枚令牌找到真相。”
他抬起头，那双烧红的眼睛里蓄满了泪水，声音嘶哑得几乎不成语调：“可是陈警官死了。我等了二十年，等来的不是他，是你。”
石室里安静得只剩下三个人的呼吸声。
楼明之把那枚“厚”字令牌翻过来，看着另一面刻着的“青”字，忽然觉得这个东西比想象中重得多。它不是一枚普通的令牌，它是师父留下的遗命，是青霜门三十七条人命托付给他的责任。
“顾先生，”楼明之把令牌攥在手心里，“二十年前那个晚上，到底发生了什么？”
顾长夜没有立刻回答。他站起身来，走到石室最深处的那面墙前，伸手抚摸着那行“掌门绝笔”，动作轻得像在触摸一个死去多年的亲人的脸庞。
“那天是九月初三。”他的声音平静下来，像在陈述一桩与自己无关的旧事，“师父和师娘在后山石室里闭关，我带着五名师弟守在外面的院子里。子时刚过，有人来敲门。”
“什么人？”
“许又开。”
这三个字像一块石头砸-平-静的水面。楼明之和
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