应声而裂。一片干燥的灰浆掉在供桌上，激起一小团粉尘，裂缝里露出一角暗红色的东西。
不是木头，不是砖块，是一本书。书角上压着一层干涸的暗红，早已氧化发黑，却还带着一股若有若无的铁腥气。楼明之伸手去取，谢依兰几乎没有停顿地把手电往回扯了一下，替他照亮近处。他们没有多余的交流，动作安静而默契。很快，一本极薄的手札从墙体夹层中被完整取了出来。
手札拿在手里，封面上没有字，只有一道剑痕，很浅，像是用剑尖划上去的。翻开第一页，字迹很熟悉——他在展馆里那幅手稿复制品上见过，笔锋如刀，是青霜门独传的左手剑体，藏锋于左，墨透纸背。
“‘吾名柳青霜，青霜门第七代传人。’”
谢依兰飞快地往下扫。字太小，有些字被水渍浸得晕开了，昏暗里两个人肩挨得极近，呼吸几乎碰在一起。
“‘二十年前，许又开以文会之名设宴，于酒中下毒。门人皆倒，唯余与段师弟侥幸得脱。段师弟以身作饵，引开追兵。余藏身于青霜巷七号，一藏二十年。此二十年间，段师弟每年清明至巷口，不敢入。他不知余是死是活。余亦不敢出。许又开之眼线遍布江湖，余出之日，即段师弟死之日。’”
读到这一句时，楼明之感觉后背贴了一层湿透的冷气。不是雨——是汗。他想起段景林每年清明站在巷口的身影，站一个时辰，鞠三个躬，然后转身走。原来不是凭吊。是守着。守着这间空房子里的人，守了二十年。今年他终于死了。他死的那一晚，青霜剑刺穿了他的心脏，凶手站在他的血前面，等着它喷到“人亡”这两个字上。
谢依兰翻到最后一页。这一页的字迹明显不一样了。之前的字虽然有力，但行笔沉稳，每一笔都压得很实。这一页的字却急促了很多，墨迹浓淡不均，有些地方笔锋划破了纸面，像是写的时候手在抖。
“‘时日无多。余之旧伤复发，恐不能久。余有一子，自幼寄养在外，不知其身世。将此手札留于有缘人。若有人寻至此处，取吾烛台之蜡为证，携此手札，往城西天井巷六号寻一卖豆花者，名“哑叔”。见蜡，彼自会引路。剑在人在，剑亡——’”
最后一个字没有写完。
“柳青霜还活着——
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