，“这是一个地址，地址指向‘青霜剑宗’——许又开在镇江郊外新落成的武侠文化展馆。”
楼明之挂了电话，看向谢依兰。
“你师叔说的那个许又开，他最近在镇江有个展览。”
“我知道。”谢依兰说，“明天开幕。我本来今天就要去的。”
“一起去。”楼明之站起来，把面钱压在碗底下，然后拿起那把残剑，放回蓝布包裹里，推回给谢依兰，“这个证据你收好。现在不止你在找师叔——杀你师叔同门的人，也在找这把剑，和你们青霜门还活着的每一个人。”
谢依兰把蓝布重新裹好，塞回帆布包最底层，抬起头看着他。“那你呢？你在找什么？”
楼明之走到面馆门口，槐树叶子被秋风卷起来，落在他肩头。他没有拂开。他看着对面那片正在被阳光一寸一寸照亮的老城区，那些青砖灰瓦的老房子、晾在竹竿上的花被单、巷口修鞋摊的老头收音机里放着的评弹——每一幕都像是这座城市的日常，但在这日常底下，有人的命案被压了二十年，有人躲了二十年还是被找出来凌迟了十七剑，有人烧制了二十年的瓷器脸，至今还摆在最显眼的展台上。
“我在找一个理由不下死手。”他说，“恩师是被谁害死的，青霜门覆灭的真相是什么，这些人的命账该算在谁头上，我都要讨回来。但讨账跟复仇是两回事。我必须找到一个理由——让这一刀落在法庭的判决书上，而不是落在某个人的脖子上。否则恩师留给我的那块令牌，跟杀人犯手里的刀就没有区别。”
谢依兰站起来，把他留在桌上的那一半面钱也压在碗底下，拎着帆布包推开面馆的门。晨光已爬过槐树最高处的枝丫，将门口那口大锅里腾起的蒸汽染成了一层淡金色。两人一前一后走出巷口，都没有回头，脚步声在石板路上踩出截然不同的节奏——他沉，一步一顿像在丈量案卷的长度；她轻，几步之间几乎听不见落地的声响。
那枚青铜令牌贴着他的胸口，被体温捂得微微发烫。十七颗星。十七剑。他低头看了一眼巷口积水里倒映的日光，在那潭反光之中忽然想起恩师临终前最后一句完整的话。
“十七剑杀的是人，第十七剑杀的是心。能破十七剑的人，不在剑谱上，在剑谱外。”
他当
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