“你说，我师叔还认得我吗？”
“认得。”
“你怎么知道？”
“因为你是他在这世上唯一的亲人。”楼明之的声音很轻，“一个人藏了二十年，什么都没有了，就剩下这一点念想。他不会忘的。”
谢依兰没有再说话。过了一会儿，楼明之听到她的呼吸变得均匀了。他翻了个身，面朝天花板，看着黑暗中看不见的屋顶。窗外有虫子在叫，一声一声，不急不缓，像一个很久以前的回声。他想起师父顾怀山——那个在停职一个月后“自杀”的老人。他想起师父最后给他打的那个电话，声音沙哑，像砂纸磨过木头：“明之，有些事，查清楚了，比查不清楚更可怕。”他当时不懂。现在懂了。查清楚了，就会有人死。师父死了。青霜门的人死了。那些连环命案的死者，一个接一个地死了。而他还在查。停职了还在查，被威胁了还在查，被枪指着还在查。因为有些东西，比死更可怕——比如，什么都不知道地活着。
三
天刚亮，楼明之就醒了。谢依兰已经洗漱好了，坐在窗前的椅子上，手里拿着那本手抄本，翻到星图的那一页。
“我昨晚又算了一遍。”她说，声音有些哑，“路线没有错。从镇江到黄山北麓，确实是西南方向。我之前的方位判断错了——青霜门的旧址不在北麓，在北麓的西南方向，大约二十里。那个地方，地图上没有名字。”
“你怎么知道的？”
“星图上最后一位数字，对应的是《黄山志》里的页码。我昨晚用旅馆的电脑查了电子版的《黄山志》，找到了一处没有标注地名的地方。那里有一座废弃的道观，建于明代，毁于清末。青霜门的人，很可能就是在那里扎的根。”
楼明之看着她，忽然觉得有些恍惚。这个人在火车上睡了不到两个小时，昨晚又算到半夜，现在天刚亮就已经把所有的线索都理清了。她的眼睛里有血丝，但亮得惊人。那不是普通的好奇，那是一个人在寻找自己来处时才会有的光。
“吃了早饭再走。”他说。
他们在镇上吃了一碗面条，买了一些干粮和水，又找了一个当地的中年人当向导。向导姓方，五十出头，皮肤被山风吹得又粗又黑，手指关节粗大，一看就是在山里走了一辈子的人。楼明之没有跟他
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