”
许又开站起来，走到窗边。梧桐树的影子落在他身上，把他的对襟衫染成深浅不一的灰。他看着窗外那条巷子。八巷胡同从宴春楼的墙根下拐出去，拐进老城区的深处，拐进一片青砖灰瓦和石榴树之间。三百步之外，是青霜门的旧址。旧址上现在是一座快捷酒店，粉色的外墙，绿色的玻璃，门口停着几辆共享单车。没有人知道那里曾经有一座山门，山门里住着一群凌晨起来练剑的人，剑身上刻着“青霜”两个字。
“沈月舟离开青霜门之后，那把剑就没有了。”许又开的声音从窗口传过来，被梧桐叶滤过，变得有些碎。“他回到镇江，住在我父亲的宅子里，每天傍晚走三百步去青霜门旧址，站一会儿，走回来。走回来之后，就坐在石榴树下，翻开这本《三国演义》，翻到这一页，看这片枫叶。看很久。看到天黑，把枫叶夹回去，合上书，进屋。第二天傍晚，再走三百步，再翻这一页，再看这片枫叶。”
“他看了三年。”谢依兰说。
“三年。直到死的那天。”许又开转过身来。逆光里他的脸看不太清，只看得见眼镜片后面那一点光。“他死的那天，镇江下了一场秋雨。我父亲发现他的时候，他躺在床上，手边放着这本《三国演义》，翻开的正好是这一页。枫叶落在地上，被从窗缝潲进来的雨水打湿了。我父亲把枫叶捡起来，夹回去，合上书。然后他报了警。警察来之前，他把这本书收起来了。”
“为什么？”
“因为他看见了那行字。”许又开走回桌前，把《三国演义》翻到枫叶夹着的那一页，指着那片枫叶背面，“‘云长刮骨，我刮心。’我父亲没念过什么书，但他看得懂这七个字是什么意思。一个人把自己比作关云长，把心里的事比作刮骨——他心里那把刀，一定不是他自己插进去的。我父亲怕这本书落到不该落到的人手里，把它藏了起来。藏了四十年。”
楼明之低头看着那本《三国演义》。一九七三年版，封面的蓝色褪成了灰蓝，书脊的白线已经发黄。四十年。一个人死了四十年，他翻过的书还在，他夹在书里的枫叶还在，他写在枫叶背面的那行字还在。骨上青可见，心上青谁见？没有人看见。他每天傍晚走三百步，走到旧址
本章未完，请点击下一页继续阅读！