碎了，或者被带走了，就意味着这个人没有出师，也没有死。他的命还挂在剑上。这枚铜铃既然在您手上，说明谢雁声从来没有离开过。”
许存义抬头看着她，浑浊的眼睛里忽然浮上一层薄薄的水光。“你姓谢。”
“谢依兰。谢雁声是我师叔。”
“你师叔——”许存义的声音有些发颤，他放下搪瓷缸，把那枚铜铃放在谢依兰手心，“二十年前，他把这枚铜铃留给我，说了四个字——血债血偿。我当时劝他不要自己动手，他不听。他说他等了二十年，等的不是正义，是机会。”
谢依兰握着铜铃，指关节捏得发白。铜铃在她掌心微微发颤——不是她的手在抖，是铜铃本身的震劲，那层风干的旧血含住了一缕极细极持久的余力，像一枚还没走完的秒针。“那他现在在哪儿？”
许存义没有说话，只是把目光投向了院墙外那片白茫茫的雾。雾很浓，五米以外什么也看不见。但他的目光像是在穿透这片雾，穿过被挖得千疮百孔的江东区工地，穿过装满尸体的解剖台，穿过二十年前那个血色的夜晚，落在某个他始终不敢回头看的地方。
“他在等你。”许存义的声音苍老而平静，“二十年前他把铜铃留给我的时候说过——‘将来会有人来找你。不是我，是一个不知道真相的人。把这个给她，她就能找到我。’”
谢依兰握紧铜铃，因为太用力，指甲在掌心压出了一道红痕。父亲临终前反复叮嘱她别碰江湖，师叔在最后一封信里只写了六个字。可她现在站在这里，满手都是碎片——恩师的令牌、师叔的铜铃、许存义藏了二十年的铁盒子。所有的碎片都指向同一个地方：二十年前那个青霜门覆灭的夜晚，有一个人活了下来，又用了二十年的时间，把每一个沾过血的仇人都写进了必死名单。
楼明之在她身后站了片刻，把恩师的青铜令牌重新揣回外套内袋，隔着布料轻轻按了按。“许叔，给你打电话的人——有留名字吗？”
“没有。但他挂电话之前说了一句话。”许存义看着楼明之，浑浊的眼睛里有一种无法言喻的复杂——是歉意，是释然，还是别的什么，看不清。“他说——楼敬堂欠我的，你还。”
楼明之沉默良久。
恩师从来没有跟他提过青霜门
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