雨，是镇江城入秋以来最烈的一场。
豆大的雨点砸在青石板上，溅起半尺高的水花，汇成一股股浑浊的溪流，顺着老巷的沟壑蜿蜒而下，卷着落叶与尘泥，扑向巷子尽头那扇虚掩的木门。
木门上挂着块斑驳的木牌，写着“陈记古董铺”，字迹被雨水泡得发胀，边缘已经模糊不清。
楼明之站在巷口的老槐树下，指尖夹着半截烟，任由雨水打湿他的头发和肩头。烟卷早被淋熄了，他却没察觉，目光死死盯着那扇木门，眸色沉得像淬了冰的墨。
半小时前，他收到一条匿名短信，只有短短一行字：城西旧巷，陈记古董铺，青霜门的人，死了。
发信人号码是虚拟号，查不到源头。
换作旁人，只会当是恶作剧。可楼明之不一样。
他是被革职的前刑侦队长，手里攥着恩师留下的青铜令牌，心里压着二十年的旧案与冤屈。自从十天前，第一个青霜门幸存者在自家书房离奇暴毙，死状带着碎星式剑痕开始，他就知道，蛰伏了二十年的暗流，终于开始涌动了。
“啧，这鬼天气，连点躲雨的地方都没有。”
一道清脆的女声自身后响起，带着点抱怨的意味。谢依兰撑着一把油纸伞，踩着水洼走过来，伞檐压得很低，遮住了她大半张脸，只露出一截白皙的下巴和线条利落的下颌。她身上穿着件深色的冲锋衣，裤脚卷到膝盖，露出一双沾着泥点的登山靴，和她“民俗学学者”的身份，显得有些格格不入。
楼明之回头看了她一眼，没说话，将那截熄了的烟卷丢进脚下的水洼里。
谢依兰也不在意他的冷淡，凑到他身边，顺着他的目光看向那扇木门，眉头微蹙：“就是这儿？”
“嗯。”楼明之的声音沙哑，被雨水浸得发闷，“短信里说的地方。”
“匿名短信？”谢依兰挑了挑眉，“和上次通知你城东命案的，是同一个号码？”
“虚拟号，查不到。”楼明之抬手抹了把脸上的雨水，指腹擦过眼角的疤痕，那是三年前追凶时留下的，“但语气，很像。”
谢依兰没再追问。她认识楼明之不过十天，却已经摸清了他的性子。外冷内热，话少，心思重，浑身都带着一股拒人千里的疏离感，可那双眼睛，却亮得惊人，藏着对真相近乎偏执的执着。
就像此刻，明
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