灯亮了。
不是长廊顶灯，而是手电筒的光，从铁门外照进来。陈管家站在门口，手里举着强光手电，光束笔直地打在白板中央那两张足印图上。
“小姐。”他说，“该走了。”
苏晚晴没动。林婉清也没动。她们还站在黑暗里，刚才那一瞬的静止仿佛让时间卡住了。现在光来了，却像隔了一层布，听不真切。
陈管家走进来，脚步很轻。他穿着老式布鞋，裤脚扎进袜筒，身上是洗得发白的深灰中山装。他走到白板前，把手电夹在腋下，从怀里掏出一块软布，轻轻擦了擦第四张照片的边角。那张模糊的背影照上，女人左手小指的戒指轮廓更清晰了些。
“这张照片，是当年产房外监控截下来的。”他说，“拍的人是我。那天早上六点十分，我路过三楼东侧走廊，看见张秀兰抱着一个襁褓往楼梯口走。她走得急，我没喊她。但我记得她的手——那枚戒指，是苏老太太临终前亲手戴上的。”
林婉清的手指还贴在纸上。她没抬头，只问：“为什么现在才拿出来？”
“因为还没到时候。”陈管家收起布，把钥匙重新放进衣袋，“现在到了。周校长刚来电，市局档案室已经准备好。但去之前，得先回一趟老宅。”
“哪个老宅？”苏晚晴问。
“江南苏家祠堂。”他说，“你们的生辰八字，刻在祖宗牌位背面。每年清明，由族长亲自核对。今年还没开祠门，东西还在原处。”
空气里浮着尘味。手电光斜斜扫过镜框残留的钉子，墙上影子拉得很长。
苏晚晴低头看了看自己的手。小指内侧那道藤状疤痕，在光下泛着浅白。她没再看林婉清，只是合上了素描本。
三人走出长廊。陈管家锁好铁门，把钥匙收回口袋。走廊灯光明亮，像什么都没发生过。他们穿过医院后门，一辆黑色老款轿车停在树荫下。车漆掉了几块，轮毂沾着泥，车牌蒙着灰，但发动机一响，声音稳得很。
陈管家开车。苏晚晴坐副驾。林婉清坐在后排，抱着书包，帆布鞋踩在脚垫上，右鞋帮那块草渍蹭出一点灰痕。
车子驶出市区，往南而去。路两边的建筑渐渐稀疏，稻田开始出现，水面上浮着薄雾。广播里放着本地新闻，说今日气温二十三度，午后有零星阵雨。
没人说话。
两
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