我站在B-8区出口外三步。
青石地面微凉，鞋底触感清晰。不是黑曜石那种吸光的冷，是雨后晾干的、带点土腥气的实感。
左手腕上红绳松垂，不再绷紧。
它刚从灼热状态退下来，皮肉下还留着一道浅红压痕，像被细绳勒过，又像胎记。
我抬手，将青铜罗盘收回袖中。
罗盘贴着小臂内侧，重量轻得几乎不存在，却让整条手臂皮肤微微发麻——不是痛，是某种低频共振，像钟摆停在半空时的余震。
袖口滑落，盖住那道红痕。
我迈步。
一步跨出B-8区结界边缘。
空气变了。
没有风，但耳膜微压，像从深水浮出水面那一瞬。
眼前是济世堂后巷。
灰墙，青瓦，墙根堆着两捆晒干的艾草，草尖泛黄，茎秆脆硬。一只灰雀蹲在瓦檐上，歪头看我，没飞。
我往前走。
巷子窄，两侧墙缝里钻出细长狗尾草，叶缘锯齿分明。阳光斜切进来，在地上投出一道窄长光带，光带边缘锐利，照见浮尘缓慢翻滚。
我数了七步。
第七步落地时，左袖中剑穗突然一烫。
不是发热，是刺。
像针尖扎进布料，直抵皮肤。
我停步。
没低头。
目光平视前方十步——济世堂后门。
门开着。
门楣上悬着褪色蓝布幌子，写着“济世”二字，墨迹晕开，右下角缺了一笔。
幌子底下，站着一个人。
穿靛青短褐，腰系灰布带，脚蹬千层底布鞋。头发用一根乌木簪挽着，鬓角有几缕散落，沾着药粉。
是医馆账房。
他正弯腰，用一块灰布擦门框边沿。动作很慢，布在木纹上来回拖，一下，又一下。
我没动。
他也没抬头。
擦到第三下，他手腕顿住。
布停在门框左下角第三道裂纹处。
他没继续擦。
也没收手。
就那样悬着，手指微曲，指节泛白。
我往前一步。
靴底碾过地上一枚干枯槐花。
咔。
极轻一声。
他肩膀没动。
但握布的拇指，指甲掐进了掌心肉里。
我再走一步。
离他五步。
他终于抬眼。
目光扫过来，不聚焦，像看一块石头，又像透过我看更远的地方。
眼神空。
不是茫然，是抽掉了所有活气的空。
我停在他面前三步处。
他仍没说话。
右手慢慢松开，灰布滑落在地。
左手却抬了起来。
不是朝我
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