推开铺门，妇人端着水盆泼街，几个孩童追逐着跑过转角。
一切如常。
但我能感觉到，脚下的地脉仍在共鸣。那些光纹没有消失，只是沉了下去，像潜伏的蛇，随时准备再次苏醒。
走了约莫半炷香时间，我们来到一处废弃的祠堂前。
门匾歪斜，上书“忠义祠”三字，漆皮剥落。门前两尊石狮，一只断了头，一只少了腿。院子里长满荒草，供桌倒塌，香炉翻倒，灰烬散了一地。
可就在这破败之中，腕间红绳却再次绷紧。
不是警报。
是呼唤。
我推开门。
吱呀一声，尘土飞扬。
堂内光线昏暗，供台后方的墙壁上，挂着一幅褪色的画像。画中是个女子，身穿粗布衣裳，手里抱着个婴儿，眼神坚毅。画像下方摆着一块无字碑，碑前放着一只空碗。
我走近。
红绳越来越烫。
当我伸手触碰那块石碑时，整块碑突然亮起微光。一道虚影浮现出来——是个年轻女子，面容与画像一致，怀里依旧抱着婴儿。
她看着我，嘴唇微动。
声音很轻，像是从很远的地方传来：“谢谢你……来看我们。”
我没动。
只是静静听着。
她说：“我叫柳春娘，三年前瘟疫，全镇人都跑了，只有我和丈夫留下熬药救人。最后我们都死了，没人给我们立碑，也没人记得名字。”
她低头看了眼怀里的孩子，“但他活下来了。有人把他抱走，送去济世堂。”
我心头一震。
济世堂？
那个我最近频繁出入的地方？
她说完，身影开始变淡。
临消散前，她轻轻鞠了一躬：“若有来世，愿你也被人记得。”
光灭。
碑沉。
一切归于寂静。
我站在原地，没说话。
良久，我弯腰，从地上捡起一片碎瓷。那是只破碗的残片，边缘粗糙。我把它放在碑前，又从袖中取出一支银针，插进缝隙里。
这是我能做的唯一祭奠。
转身要走时，眼角余光瞥见供桌底下压着一张纸。
我抽出一看。
是张寻人帖。
泛黄的纸上写着：“寻吾儿阿福，年五岁，左耳后有红痣，穿蓝布衫，于三年前瘟疫夜走失。有知其下落者，愿以半宅相酬。”
落款人：陈守仁。
我盯着那行字。
忽然明白。
为什么柳春娘临走前说“谢谢你来看我们”。
因为她知道，总有一天，会
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