即使是在白天，屋里也昏昏沉沉。一股浓重的、混合了老墙皮、潮湿泥土、旧木头和淡淡霉味的气息，凝固在空气里。
地面是直接夯实的土地，坑洼不平，踩上去感觉是虚的、软的，总有潮气从地下渗上来。
一进厨房，左手是个用砖和泥砌的土灶台，烟熏火燎，开始发黑了。灶眼上坐着铁锅，旁边堆着柴火和煤块。
墙上挂着蒸笼、筲箕，屋顶椽子被烟熏成了深褐色。角落里堆着工具、不用的瓦罐，所有东西都蒙着一层油腻的灰尘。
秦墨白坐下来，好像这里太久没有搞卫生了，朱曼彤不在，他也变懒了。
一夜无话，等他第二天醒了，还是五点多，凌晨五、六点钟，西北的大地还沉在一种铁青色的、没有完全化开的梦里。
天光是一种掺了墨的鸭蛋青，从东边地平线后面，极其吝啬、缓慢地渗透出来。
远处的山峦，只剩下剪纸般锋利、沉默的黑色剪影，一层压着一层，凝重地贴在天边。星星还没完全退去，又大、又亮、又冷，像冻在天鹅绒上的冰碴，但光芒正在急速黯淡。
秦墨白起床，他觉得这个时候的天气有一股冷。
冷，是那种钻骨头缝的、干净的冷。空气清冽得像冰过的泉水，吸到肺里，让人一个激灵，瞬间清醒。
夜里的寒气还没散去，凝结成一层看不见却无处不在的、细密的白霜，敷在每一丛枯草、每一块石头上，在朦胧的天光下，闪着银子似的、幽微的光。
地上是硬邦邦的，夜里上冻的湿土，踩上去是“嘎吱、嘎吱”的脆响。
秦墨白还是如同往常一样，十分利索的收拾完了，他打开房门，站在门口，时不时有军人路过，是早起锻炼的，他跟人打了招呼。
静，是一种被寒冷放大了的、无边无际的、嗡嗡作响的寂静。没有风，没有虫鸣，没有鸟叫。
只有你自己耳朵里血液循环的声音，和极远处，或许来自十几里外铁路线上，一声被空气过滤得极其微弱、悠长的汽笛，还有就是早起路过的军人，更衬出这天地初醒时的空旷与荒凉。
渐渐地，东边的天际开始变色。那青灰色里，渗进一丝极其淡的、怯生生的鱼肚白，然后，是一抹若有若无的妃色，再被一缕金光从底部猛地一挑，太阳还
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