惊觉疼痛已消，而两位大夫甚至未曾对视一眼。
“师兄的针法越发精妙了。”
“不及师弟的灸术。”
两人同时开口又同时噤声，窗外的老槐树沙沙抖落一串嫩芽。
黄昏。
风铃声止，医馆后院的忍冬藤爬满了半面砖墙。
孔宣正将最后一包药递给卖油郎的妻子——那是用忍冬藤与甘草配的方子，分文未取。
檐下挂着林博新得的匾额，“妙手回春”四个金字晃得人眼晕。
深夜。
子夜烛火下，青瓷砚台映着两张年轻的面庞。
林博正斟酌治疗肺痈的方子，孔宣忽然搁笔：“若添三分鱼腥草呢？”
林博眼睛倏地亮了，蘸墨时袖口险些蹭到未干的药方。
孔宣手腕轻抬，不着痕迹地将砚台往自己这边挪了半寸。
后来那张被烛烟熏出晕黄的药方，一直压在医案最底层。泛黄的宣纸上，两行批注如双生藤蔓般依偎：
“可佐桔梗宣肺——林博注”。
“当佐浙贝母化痰——孔宣补”。
最美妙的时光却总是倏然而逝。
半年后，同舟医馆因德高术精而名声大噪。
林博与孔宣二人之间，却开始渐行渐远。
永佑七年，年关将近。
县尉家的老太太胸闷，林博开了二两人参入药。
孔宣在帘后听见，连夜改方为黄芪配柴胡，晨起时眼下一片青灰。
“师兄。”他捏着药方的手指发白，“那老太太脉象浮滑，虚不受补。”
林博正在试戴新得的羊脂玉扳指，闻言轻笑：“师弟，贵人要的是心安。”
扳指在晨光里泛起温润的光泽，恰似他彼时从容的面容。