一个头发花白、瞎了一只眼的老头，正佝偻着身子，用一口黑乎乎的破锅，煮着些看不出内容的、冒着热气的糊状物。棚子旁边，歪歪斜斜地插着一根竹竿，挑着一块脏得看不清颜色的布，上面用木炭歪歪扭扭写着两个字——“糊汤”。
几个同样衣衫破烂的汉子，正围坐在桌边，就着陶碗里黑乎乎的“糊汤”，啃着硬邦邦的、不知是什么做的饼子，低声交谈着，眼神不时警惕地瞟向四周。
就是这里了。
这种最底层的吃食摊子，往往是流民、苦力、以及像他这样的“落魄老兵”聚集的地方，消息未必灵通，但足够真实，也最容易融入。
林烽走到棚子前，哑着嗓子，用带着明显北地口音的话问道：“老丈，一碗汤，两个饼，多少钱？”
独眼老头抬起浑浊的独眼，看了他一眼，尤其是多看了几眼他身上的旧号衣，眼中闪过一丝几不可察的了然，随即低下头，用木勺在锅里搅了搅，含糊道：“三文钱。饼硬，汤稀，将就着吃。”