半月没出门。食物是让人送来的，放在门口，等人走了再拿。窗帘一直拉着，灯也只开楼上那间朝后的房间。
他每天坐在那张扶手椅上，看着窗外那堵墙，什么也不想，什么也想不了。
电视开着，声音调得很低。
BBC新闻正在播一条消息：罗伯特·克兰斯顿议员因个人原因辞去议会职务，即日起生效。
沃罗诺夫盯着屏幕，手里的茶杯停在半空中。
完了。
他知道克兰斯顿辞职意味着什么。不是个人原因，是有人扳倒了他。
他放下茶杯，站起来，在房间里走了几步。然后又坐下。又站起来。
他想起那个自称“邮差”的人。想起那把刀。想起被撬开的指甲。
他摸了摸自己的手，伤还没有好，但那种疼他忘不了。
窗外传来一声轻响。
他僵住了。
那声音很轻，像树枝被风吹断，又像什么小动物从围墙上跳下来。但这条巷子里没有树，也没有动物。
他屏住呼吸，听着。
安静。
太安静了。
他慢慢站起来，走到床边，从枕头底下摸出那把枪。
格洛克19，满弹匣，上了膛。这把枪一直陪着他，比老婆亲，老婆会跑，枪不会。
他握着枪，走到门边，贴着墙听。
楼下传来极轻的脚步声。不是正常走路，是刻意压着的，一步，两步，三步——