旁边的羊脂玉簪——那是她送他的，一直贴身收着。他握在手里，冰凉的触感让他稍微清醒了些。
“我也没事。”他低声说，“我还好好的。”
可他说这话的时候，右手却不受控制地抖了一下。
玉簪掉进水盆里，发出轻轻的一声响。
水波荡开，映出他苍白的脸，还有额角渗出的冷汗。
他知道，自己撑不住多久了。
腿上的伤在恶化，体内的毒也在扩散。他能感觉到，每一次心跳都比上一次慢一点，每一次呼吸都比上一次费力一点。
可他不能倒。
至少现在不能。
他扶着床沿，慢慢站起来。
拿起断剑，插回腰间。
掀开帐帘，走出去。
雨还在下。
他站在中军大帐前，望着这片被战火和雨水洗过的营地。
火已经小了，只剩下几处还在冒烟。士兵们来来回回，抬伤员，修营门，清理尸体。没有人说话，只有脚步声和雨水打在铠甲上的声音。
他深吸一口气，抬手抹了把脸。
然后，他举起断剑，指向北方。
“明天。”他声音不大，但足够让周围的人都听见，“我们继续前进。”
没人回应。
可所有人都停下了手里的活，抬起头，看着他。
他站在雨里，一身血，一身伤，可背挺得笔直。
像一座不会倒的山。
就在这时，他忽然觉得胸口一紧。
像是被人用钝器狠狠砸了一下。
他低头，看见一缕血从嘴角流下来。
他抬手擦掉，可血越来越多。
他想说话，可张了张嘴，只发出一声闷哼。
眼前的世界开始旋转。
他听见有人在喊他。
可声音越来越远。
最后，他靠着旗杆，慢慢滑坐在地上。
雨落在他脸上，混着血，顺着下巴滴下去。
他最后看了一眼北方。
然后，闭上了眼睛。