马灯里的煤油快烧干了。
火苗缩成一粒黄豆大小，在玻璃罩子里忽明忽暗地跳，每跳一下，帐篷里的人影就跟着晃一下，像一群无声的皮影戏。没有人说话。不是不想说，是不知道说什么。郑师爷的遗体停在大帐正中央，身下垫着沈砚之那件洗得发白的军大衣，双手依然保持着合十的姿势——士兵们试了三次都没能把他的手指掰直，冻得太透了，关节像生锈的铁锁，除非用热水慢慢化开，否则谁也别想改变他最后这个姿态。
“别掰了。”沈砚之的声音从帐篷角落里传来，沙哑得像砂纸磨过铁皮，“让他保持着。那是他在求天。求了一辈子，到死也没求到。”
程振邦蹲在遗体旁边，用自己的水壶倒了半壶-温水，一点一点浇在郑师爷冻僵的手指上。热水渗进冰缝里，发