沈砚之从临时政府出来时，天已经擦黑了。雪还没停，只是下得小了些，细细密密的，在暮色里像撒了一把盐。秦淮河边的灯火次第亮起，昏黄的光晕在冰封的河面上晕开，与雪光交映，给这座六朝古都的夜晚添了几分迷离的暖意。
可沈砚之心里没有暖意，只有一片沉沉的冷。方才在临时政府里听到的那些话，见到的那些人，像一根根冰锥，扎在他心上。那些穿着长袍马褂、满口“共和”“民权”的先生们，在炭火旁高谈阔论时，眼睛里闪动的，是算计，是权衡，是自家那一亩三分地的得失。他们谈论裁军，就像谈论裁剪一件不合身的衣裳，轻飘飘的，全然不顾那衣裳下面，是成千上万条活生生的性命，是跟着他出生入死、把脑袋别在裤腰带上的兄弟。
“他妈的！”程振邦跟在他身后，一脚踢飞了路边的雪块，骂骂咧咧，“一群王八蛋！仗是咱们打的，血是咱们流的，现在要裁军了，倒轮到他们指手画脚！还每人发十块大洋遣散费？十块大洋，够干什么？买口薄棺材都不够！”
沈砚之没说话，只是紧了紧身上的军大衣。大衣是旧的，呢子已经磨得发亮，袖口起了毛边，可还能挡风。这是当年在保定武备学堂时发的，跟他南征北战，从山海关到南京，沾过血，沾过泥，也沾过无数个寒夜的霜。如今，这件大衣，还有他腰间的马刀，大概就是他在这个新生的“民国”里，全部的依仗了。
“振邦，”他停下脚步，望向秦淮河对岸那片朦胧的灯火，“你说，咱们这条路，是不是走错了？”
程振邦愣了一下：“什么路？”
“革命的路。”沈砚之的声音很轻，几乎被风声吞没，“咱们以为，推翻了皇帝，建立了民国，中国就有救了。可你看现在……皇帝是没了，可坐在那个位子上的，是袁世凯。那些口口声声‘共和’‘民权’的老爷们，心里想的，还是他们自家的顶戴花翎。咱们用命换来的这个‘民国’，到底……是个什么东西？”
程振邦沉默了。他摸出烟袋，想点烟，可手冻得哆嗦，划了几次火柴都没划着。最后他狠狠把火柴盒摔在雪地里，骂了一句脏话。
“老子不知道这‘民国’是个什么东西。”他抬起头，看着沈砚之，眼睛在雪光里
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