疼，是怕。
怕她真出事，担个苛待庶女的名声。
从那时起，她就知道，弱不是命，是刀。用好了，比什么都锋利。
她低头看着桌上那幅“图”，突然觉得好笑。
自己竟真像个厨子，把六宫当成灶台，把权势当成柴火，把人情当成调味料，一样样往里扔。
可她忘了最重要的一件事。
厨师能决定菜的味道，但端盘子的人，才能决定这道菜送到谁面前。
她一直在等别人来端她的盘子。
等太后召见，等皇后请客，等皇帝想起来还有个宋美人。
可没人规定，端盘子的不能换人。
她可以自己端。
只要她愿意，就能把这一锅焦豆子，端到凤仪宫门口，笑着说：“娘娘，这是我熬了一夜的补药。”
想到这儿，她猛地抬头，目光撞上墙上那道裂痕。
阳光正从缝里钻进来，照在她脸上，烫得像针扎。
但她没躲。
她慢慢抬起手，迎着光，摊开掌心。那里面躺着几粒干瘪的豆子，还有点香灰。
“你们要我看低自己，”她说，“可我要是把自己当香炉呢？”
香炉不挑料，烂枝败叶也能烧出味来。关键是谁点的火，冲着谁冒烟。
她忽然站起来，走到床边，掀开褥子。下面压着一本破书，封面写着《香谱》。她抽出书，翻到中间一页，上面记着几种野草的名字和气味特征，字迹潦草，像是随手写下的笔记。
她盯着那页看了很久，然后撕下一张空白纸，咬破手指，在纸上画了个方框。
框里画了个小人，跪着。
旁边画了个大些的人，站着。
再旁边画了个更大的，坐着。
最后在最边上，画了个不起眼的小炉子，冒着青烟。
她指着那个小炉子，低声说：“你以为你在看戏？其实你才是戏台上的火。”
写完，她把纸揉成团，扔进灶膛。
火苗窜上来，一下子吞了它。
她坐在门槛上，望着天。
云飘得很快，一阵一阵地遮住太阳。明一下，暗一下，像有人在拉灯绳。
她想起昨夜那场装病，喷嚏打得太大，真蹭出了鼻血。王嬷嬷走时说“下次记得擦干净”，听起来是教训，其实是承认——你这次过了。
这就够了。
只要一次能过去，就能有第二次。
第三次，她们连查都不会来查。
因为她已经不再是那个任人摆布的弃子。
她是
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