按两下，再滑开盖子——哎哟还挺有仪式感。”
匣子打开，里面只有一张泛黄的证件照。照片上是个年轻男人，穿迷彩作战服，肩章清晰可见，右肩处有圆形灼伤疤痕，和江沉舟的一模一样。背景是沙漠边缘的临时营地，远处隐约能看到倒塌的瞭望塔。
“这是我哥。”她低声说，不是疑问。
江沉舟点头，“七年前叙利亚边境，我们执行代号‘灰烬’的任务。他是维和部队联络官，我是‘暗夜’小队前线指挥。那天凌晨三点，基地遭遇突袭，第一波爆炸后通讯中断。”
她没接话，手指轻轻掀开照片背面。
然后她呼吸顿了一下。
照片背面用深褐色痕迹写着五个数字：**28.607**。那不是笔迹，是干涸的指印，边缘微微发黑，像是沾了血之后按上去的。
“这是……”她指尖悬在数字上方，没敢碰。
“你哥的体温记录最后数值。”江沉舟声音低下来，“那天早上六点十七分，医疗兵测到他的体表温度是28.6度，心跳每分钟七次。他们以为他已经死了。”
“所以他还活着？”她猛地抬头。
“不。”江沉舟摇头，“他确实死了。但死前五分钟，他挣扎着撕下这张照片，咬破手指写下这些数字，塞进我的战术手册夹层。”
她盯着那串血指印，忽然觉得胸口像被什么钝器顶了一下。不是疼，是一种熟悉的压迫感，像每次复制患者情绪记忆时，大脑被迫吞下一整段陌生人生的感觉。
“28.6。”她喃喃道，“又是这个数。”
“三十七个集装箱的GPS坐标北纬就是28.6度。”江沉舟说，“你昨晚拼出来的股权图谱，你也占28.6%。”
她猛地抬头，“你早知道？”
“猜到一半。”他坦然对视，“另一半是你刚才在码头写的那两个字告诉我的——你开始信了。”
她没反驳，而是抽出随身钢笔，快速在本子上画起思维导图。纸面迅速布满关键词：**血指印、28.6、股权、集装箱、假死、灼伤疤痕**……中间画了个大圈，圈住“兄长遗言”。
“你说他死前写了这串数。”她忽然抬头，“可正常人快冻僵的时候，手指僵硬，写字会歪斜颤抖。但这指印线条稳定，角度一致，像——”
“像刻意写的。”
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