心。
那是面对世间苦难时无法转身离去的恻隐，是即便知晓“一切有为法，如梦幻泡影”，仍忍不住想伸手去扶住那些即将跌倒的人。
这一世他有系统加身，可若本身就是铁石心肠之人，纵是读再多的经，也未能将那枯木寒石读成“人”的心。
他还记得送外卖时，那位独居老人接过餐盒时连声的“谢谢”，记得暴雨中陌生人递来的一把伞。
耳边似乎又响起那哭得撕心裂肺的老方丈，想起了那个满山遍野的木碑。
“或许……这就是命吧。”
他轻声说道，最后那声“呵呵”，干涩得没有半点笑意，只有认命般的释然，以及释然深处，一丝连他自己都未曾察觉的、微弱却坚韧的笃定。
假和尚？或许一开始是。
但走着走着，这身僧袍，好像就真的长在身上了。
不是因为它代表的力量或地位，而是因为它偶然间契合了内心某种深埋的、笨拙的向往——向往光明，向往温暖，向往能对世间的苦，稍稍伸出援手。
哪怕力量微薄，哪怕前路漫漫，哪怕注定孤独。
了因收回目光，不再看风景，也不再沉湎于纷乱的思绪。
他转过身，重新面向那仿佛通往天际的石阶，脊背挺直。
然后，继续迈步向上走去。
他也知道，自己大概永远也成不了那种古井无波、看破红尘的得道高僧。
但，那又如何？
既然这“不忍”已刻入骨髓，既然这“慈悲”已悄然生根，那便带着它，走下去吧。
“假和尚……呵，这真假，有那么重要吗？”
他越走越快，步履间仿佛卸下了什么无形的桎梏，不多时便来到一个巨大的平台上。
这里是半山腰，山风已烈，吹得鎏金黑袍猎猎作响。
耳边已能清晰听到无相金顶上传来的交手声——金铁交鸣，真气激荡，偶尔夹杂着几声怒喝，显然战况正酣。
但了因却没有着急上去。
他转身，走到平台边缘。
那里紧贴着陡峭山壁，矗立着一尊高达三百丈的巨佛石像。
面容清矍，双目微垂，嘴角带着一丝极淡、极悠远的悲悯，凝视着下方的云海与苍生。
佛像历经风雨，表面已有斑驳痕迹，更添岁月沧桑与静穆威严。
了因抬头仰望着那巨大的石像，忽然开口，声音不高，却清晰地回荡在空旷的平台与云海之间：
“
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