，实则不过是在镜中织茧，作茧自缚。
是夜回家，儿子林澈正翻看昆虫图鉴。他指着蚕茧图片问：“爸爸，虫子把自己包起来，是为了变成蝴蝶飞出去。那如果它用的丝是错的，或者里面太黑，它是不是就永远出不来了？”
林海怔了怔，轻抚孩子发顶。
“是啊。有时，人自己织的茧最难挣脱。尤其是当人以为自己织的，是世上最华美、最坚固的那一只时。”
妻子周晴端菜出厨房，嗔道：“跟孩子说什么呢，吃饭了。”
餐灯下，家人面容温静。林海却想起沈翊死时那惊愕空洞的神情。或许在毒气袭来的刹那，沈翊终于从那面名为“成功”的镜中，窥见了背后冰冷虚无的实相。
而这座城市里，还有多少人对镜自照，沉醉于自己精心编织的“茧”中，浑然不觉那柔韧的丝线正悄然收紧，化为禁锢乃至终结自身的囚笼？
窗外夏夜，闷热如旧。
但有些寒意，与温度无关。它源自人心深处，那些被理性、野心与偏执层层缠绕的，冰冷的丝。