另一个人又欠了多少。翻完了才知道，账面上没有赢家。”
老板没听懂，但也没追问。这种旧书行里待久了的人，见惯了别人在故纸堆里找东西的样子——有的是找古董，有的是找回忆，有的是找人。面前这个女人大概是第三种。
林微言走出店门的时候，天又开始飘雨。不是大雨，是那种细得像粉的雨，落在脸上几乎感觉不到重量，但会慢慢洇进衣服的纤维里，等你发现的时候头发已经湿了。她把帆布袋抱在胸前护着，小跑着穿过潘家园的旧货市场。经过一个卖旧照片的摊子时，她放慢了脚步。摊子上摆满了老照片，黑白居多，偶尔有几张手工上色的，颜色俗艳，笑容僵硬。她扫了一眼，忽然被一张照片吸引住——照片上是一对年轻男女站在一棵老槐树下，女的侧着头对男的说什么，男的正低头点烟，风把火柴吹灭了，他的手拢着火苗，表情认真得像在做一件天大的事。
她不认识照片里的人。但她在这张陌生的旧照片里看见了某种熟悉的东西——那种在平淡无奇的瞬间里藏着的、不自知的深情。
摊主看她站得久，开口揽客：“美女买一张？五十块一张，买三张一百。”
“不用了。”林微言摇摇头，继续往前走。走了几步又回头，指着那张槐树下的照片问摊主：“这张照片有名字吗？”
摊主把照片翻过来看了看背面：“没写。老照片多数都没名字，也不知道谁是谁。”
林微言站了一会儿，把手伸进帆布袋里，摸了摸那本旧工作笔记的封面。封面的塑料皮已经老化发硬，边缘有几道细细的折痕，折痕里嵌着五年的灰尘，怎么拍也拍不干净。
“没名字没关系，”她像是跟摊主说话，又像是自言自语，“有人认得出就行。”
她转身走进细雨里。帆布袋里的笔记本沉甸甸的，压在腿侧，每走一步就轻轻撞一下大腿，像某种古老而固执的敲击——不是敲门，是敲门框。意思是，我来了，你还在不在？
书脊巷的灯已经亮起来了。隔着老远就能看见陈叔店里透出来的橘黄色灯光，在细雨中晕开，像一盏老式的煤油灯，火苗不大，但雨浇不灭。林微言在巷子口站了一站，把帆布袋换到另一个肩膀，然后跨过地上那滩积着雨水的小坑，推开了店
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