套。”林微言从衣架上取下那件黑色西装外套，递给他。
他接过去搭在手臂上。
“那个箱子，”他指了指她放在茶几上的那个大纸箱，“这些东西，能不能不扔了？”
“谁说要扔了。”
“你刚才说你扔过一次。”
“那是五年前，”林微言打开门，巷子里的凉风一下子灌进来，“现在不扔了。”
沈砚舟跨出门去，站在老槐树的影子里。月亮已经升到了半空，把他整个人都镀上了一层银白色的光。
他转过身，看着她。
“微言。”
“嗯？”
“谢谢你。”
“谢我什么？”
“谢谢你留下了那个箱子。”他说，“还有那个杯子，那些照片，那本书。”
林微言靠在门框上，抱着手臂。
“明天下午两点，”她说，“别迟到。”
“好。”
“带点吃的来，巷口那家的枣泥糕，你知道是哪家。”
“知道。”
“还有——”
“什么？”
“你的墨磨得不好，明天认真点。”
沈砚舟笑了一下。这个笑容比刚才那个更深，眼角弯起来，眉宇间那层疲惫在这一刻消散了大半。
“知道了，”他说，“我的姑娘。”
这四个字轻得像落在槐树叶上的露珠，但林微言听到了。
她没有说话，只是抿了抿嘴唇，然后退后一步，关上了门。
门合上的那一刻，她把背靠在门板上，双手捂住发烫的脸颊。心里有什么东西在融化，像春天的第一场雨，不急不缓地落下来，渗进干涸了很久的土壤里。
她听见他的脚步声沿着巷子远去。
走了大约十几步，脚步声停了。
然后她的手机亮起来。
沈砚舟：“晚安。”
她看了那个词很久，然后回了两个字：
“晚安。”
巷子尽头，沈砚舟站在月光里，低头看着屏幕上那两个字，嘴角的弧度又深了几分。
他把手机小心翼翼地放进口袋，抬头看了一眼头顶的星空。
秋天的夜晚，天朗气清。银河在城市的灯火之上若隐若现，有几颗星星格外明亮，像是嵌在深蓝色丝绒上的碎钻。
他忽然想起她当年说过的话。
“这颗星星是我，”她指着手机壳上用丙烯颜料画的那颗小银星，“这样你每次拿起手机都能看到我。”
当时他说：“不用看手机壳，我满脑子都是你。”
现在还是。
五年过去了，这句话依
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