渍和虫蛀，但里面的每一首词她都读过给他听。他那时候坐在图书馆的台阶上，听她念温庭筠的“小山重叠金明灭”，念到“鬓云欲度香腮雪”的时候忽然打断她，说这句好像在写她。
她当时笑了很久，说他不懂词，温庭筠写的明明是闺怨。他却认真地说，不是词，是感觉。
“那本书你修了多久？”沈砚舟问。
“三个月。”林微言说，“封面要重新裱，书脊要重新上线，内页缺了三个角，我用补纸一片一片补上去的。有一页的缺损刚好在温庭筠那首词的第三个字上，‘金明灭’的‘金’字只剩了半边的撇捺，我对着《花间集》另外两个版本的影印本校对了整整一天，才敢下笔补。”
她放下调羹，抬起头看着沈砚舟。
“修书的时候有一个规矩，叫‘修旧如旧’。你补上去的每一笔，都不能盖过原来的字。补得太多太满，就不是修了，是重写。但补得太少太浅，缺损还在那里，早晚还会破。”
她的声音慢下来。
“我们之间，也有一页破了。你今天给我的这些，住院病历也好，顾晓曼说的那些话也好，都是补上去的纸。我看见了，也收到了。但要把它补得刚刚好，不多不少，不盖过原来也不留下裂痕——需要时间。”
她顿了一下。
“沈砚舟，我需要时间。”
沈砚舟听着她的话，握住碗的那只手从碗沿上缓缓滑下去，搁在桌面上。他的手指修长，骨节分明，五年前在图书馆台阶上给她揉虎口的时候，也是这只手。
“多长时间都行。”他说，声音沉沉的，像老钟被轻轻敲了一下之后荡开的余韵，“五年我等了，再等十年二十年都没关系。只要你还在书脊巷，只要我还能给你炖汤。”
林微言低下头，喝了一口汤。汤还是热的，山药入口即化。
窗外的雨渐渐大了些，从沙沙声变成了淅淅沥沥的轻响。槐花被雨打落了不少，白色的碎花瓣沾在窗玻璃上，被厨房里的灯光映得透亮，像一小片一小片的星屑。
“沈砚舟。”她放下碗。
“嗯？”
“你手机里存的我的号码，备注写的是什么？”
沈砚舟明显愣了一下，然后耳根以肉眼可见的速度红了起来。他伸手去摸口袋里的手机，动作有点慌，像是一个被当庭问到了没有准备的证据的
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