的大堂，推开旋转门。初夏的风迎面扑来，温暖而湿润，裹着街边槐花淡淡的甜香。这味道让她想起书脊巷——初夏的傍晚，老槐树开花的时候，整条巷子都是这个味道。甜得很淡，但闻久了会让人鼻子发酸。
她没有立刻打车，而是沿着街边慢慢走着。手里的信封被风吹得轻轻拍打她的手腕，像一只纸做的蝴蝶在扑扇翅膀。
走到第二个路口的时候，她停下来，拿出手机，给沈砚舟回了一条消息。
“给我留一碗。要排骨多一点的。”
发完之后她抬头看了一眼天空。初夏的傍晚，天色还很亮，西边的云被夕阳染成了一片温柔的橘红色。街对面的写字楼里陆续亮起了灯光，一格一格的窗子像书架上的书脊，每一格里都装着一个人的故事。
她站在路边等车，风吹起她额前的碎发。她抬手把头发别到耳后，低头看了眼手中的信封。那些纸上的内容她已经不需要再看了。顾晓曼说的话，病历上的日期，照片里那道眼角的亮光，还有陈叔锅里的排骨汤，都指向同一个答案。
那本被弄丢的书，他一直留着。
留了整整五年。
车来了。她拉开车门坐进去，跟司机报了书脊巷的地址。司机是个五十来岁的大叔，从后视镜里看了她一眼，乐呵呵地说：“姑娘，去书脊巷淘书啊？那地方我熟，巷口有棵老槐树是不是？开花的时候整条街都是香的。”
林微言靠在座椅上，嘴角轻轻弯了一下。
“不是去淘书。”她说。
“回家。”
司机应了一声，车子平稳地汇入了晚高峰的车流。林微言偏头看着窗外，城市的灯光一盏一盏地亮起来，像无数颗星星从地面升上天空。
她忽然想起修复那本《花间集》时看到的一句词。
“山月不知心里事，水风空落眼前花。”
这句词她以前读过很多次，一直觉得写得太苦。但此刻她忽然有了另一种理解——山月不知，不是因为不在意，是因为离得太远。水风落下，不是花要凋零，是风要把花送到该去的地方。
她握着那个信封，感觉它不再沉重了。
车子拐进书脊巷的时候，天色已经暗了下来。巷子里的路灯是老式的那种，黄黄的，暖暖的，把石板路照得油亮油亮。巷口的槐树果然开花了，白碎碎的花瓣落了一地，踩上
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