息不像是同情，更像是某种无奈的感慨。“他父亲术后出现并发症，需要一种进口药，医保不报销，一支三万多。他把能借的钱都借了，最后去卖血。不是献血，是去那种非正规的地方卖。手臂上留了三道疤，现在还在。”
林微言的手指攥紧了茶杯。青瓷的杯壁被她的指节抵得微微发白。
“他为什么不告诉我？”
“因为他觉得你没有义务承受这些。”顾晓曼说，“林微言，我认识沈砚舟四年了，他很厉害。我见过的所有男人里，他是最让人服气的那一个。但他有一个致命的毛病——他觉得爱一个人最好的方式，就是替她挡住所有不好的东西。他觉得你能活在阳光底下就够了，阴影他来扛。”
“他不问我想不想。”
“对。他不问。”顾晓曼点头，“这是他的错。他花了五年才想明白这一点，所以他现在回来了。他不是回来求你原谅的，是回来问你——你愿不愿意，让他重新学着怎么做一个不替你挡雨，而是跟你一起淋雨的人。”
修复室里安静了很久。窗外的阳光透过糊了宣纸的玻璃窗，在修复台上投下一片柔和的、毛茸茸的光斑。一只灰色的麻雀落在窗台上，歪着头朝里张望了两秒，又扑棱着翅膀飞走了。
林微言开口的时候，声音很轻：“他不是替我挡雨。他是自己站在雨里，然后告诉我，天气很好。”
“对。”顾晓曼说，“所以他现在把雨指给你看了。病历、协议、那些他不想让你知道的脏东西，他全部摊在桌上了。他不是要你同情他，他是告诉你——你当年没有被骗。你爱的那个人，从头到尾都没有背叛你。”
你爱的那个人。从头到尾都没有背叛你。
林微言觉得自己胸口有什么东西碎了。不是心碎的那种碎，是一层包裹在心脏外面的、厚厚的硬壳，被人轻轻敲了一下，从正中间裂开一道缝。光从缝里漏进来，刺痛，但温暖。
她忽然想起五年前的一个细节。沈砚舟跟她分手的前一天晚上，两个人坐在图书馆的天台上，她靠在他肩膀上翻一本《花间集》。他忽然说了一句话，很轻，她当时没有听清，问他“你说什么”，他笑了笑说“没什么”。
现在她忽然想起来了。
他说的是：“微言，如果有一天我做了一个让你恨我
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