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“你每年都来。”她关上窗，靠在椅背上，侧头看他。
“嗯。”
“一个人？”
“嗯。”
“为什么不叫陈叔陪你？”
“陈叔有风湿，冬天上山腿疼。”他打了一下方向盘，绕过一棵长在路中间的歪脖子松，“而且有些事，一个人做就够了。多一个人就多一份解释，那时候我不觉得自己有资格跟任何人解释。”
车停在山门前的时候，太阳刚好从山脊后面探出头来，光线穿过层层叠叠的松针洒在地上，碎成一片金色的斑点。灵岩寺不大，不是什么知名古刹，香火也清淡。山门上的红漆剥落了大半，露出底下灰白色的木胎。门前两棵银杏落了满地的叶子，金黄的一层铺在青石台阶上，没有人扫。空气里有钟声——不是那种宏亮庄严的大钟，是小钟楼里传来的细而清越的撞击声，一下接一下，不急不躁，像这座寺庙的心跳。
沈砚舟从后备箱里拎出一桶酥油，桶是透明的，油色金黄澄澈，在晨光里泛着琥珀色的光泽。林微言跟在他身后，踏进山门的时候看见门楣上悬了一块老匾，写的是“慧日常明”四个字。漆也旧了，金也褪了，但笔画里的风骨还在，端端正正的楷书，一笔一画都老老实实。
偏殿在左手边，一间逼仄的小殿，殿内没有供奉主佛，沿墙摆着一排一排的平安灯。灯是铜制的，每一盏都有编号，灯芯在油里浸着，燃着黄豆大小的火苗，几百盏聚在一起，把整间偏殿映得暖融融的。殿里没有其他香客，只有一个老僧在角落里捻念珠，看见沈砚舟进来，微微颔首，目光平和得像一潭静水。
“沈施主又来了。”
“师父早。”
“这位是——”老僧看向林微言。
“朋友。”沈砚舟说。顿了顿，他又说：“就是这盏灯的主人。”
老僧的目光在林微言脸上停了片刻，然后点了点头，捻着念珠的手停了停，说了一句：“灯亮了好几年，今日总算见到人了。”然后便起身走了出去，把偏殿留给他们两个。
沈砚舟走到第七排靠左边的位置，蹲下来，从口袋里掏出一块干净的棉布。那盏平安灯跟别的灯没什么不同，铜质的灯盏，灯芯偏在一边，火苗安静地燃着，偶尔被殿外的风吹得晃一晃，又稳稳地立住了。灯身上贴了一小块红纸，上
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