像，都是那种深褐色的、沉静的眼眸，但多了几十年岁月打磨出来的锐利。
“忌讳用情太深。”林微言回答。
“为什么？”
“因为用情太深，就会想把书修成自己希望的样子，而不是它本来的样子。”
林母点了点头，将书合上，推到茶几中央。“这本书他修得很好。裂口做了分层填补，用的是桑皮纸浆，颜色至少调了五遍。补书的人，用了心。”
林微言沉默着。
“但补书是补书，过日子是过日子。”林母站起身，走到窗前，背对着女儿，“书修好了可以放一百年，人的心修好了，谁保证它不会再碎一次？”
窗外传来夜风穿过巷子的呜咽声，老槐树的枝条在玻璃上投下摇曳的剪影。
“他父亲那件事，我打听过。”林母的声音忽然低了下去，“顾家那边的人，不是什么善茬。当年他一个刚入行的小律师，拿什么跟人家斗？可他不该——他不该连一个字都不给你留。”
林微言攥紧了手指。
“五年，”林母转过身，“你用了五年才走出来。现在他回来了，修了一本书，发了一次烧，你就要回头？”她的声音没有质问，没有愤怒，只有一种深深的疲惫，像是一个母亲看着女儿即将再次跳进同一个坑里，却不知道该怎么拉住的无力。
“妈，我没有要回头。”
“那你为什么哭？”
林微言抬手摸了摸自己的眼角，才发现那里还残留着没擦干净的泪痕。她在心里苦笑了一声。从小到大，什么事都瞒不过母亲的眼睛。
“我不知道。”她老实回答。
林母看了她很久，最终叹了口气，重新坐回藤椅里。藤椅发出熟悉的吱嘎声，这个声音陪伴了林微言整个童年——父亲在藤椅上看书，母亲在旁边织毛衣，她在小桌子上临字帖。那时候父亲还在，书脊巷还没有被开发成文化街区，巷口的旧书店还是陈叔夫妻俩一起打理。一切都还在，一切都还完整。
“你爸走之前，跟我说过一句话。”林母闭上眼睛，“他说，微言这个孩子，心太软，又太倔。将来要是遇到坎儿，你帮她看着点，别让她一个人硬扛。”
林微言的鼻子猛地一酸。
“我倒希望她别学她爸。”林母睁开眼，目光穿过面前的空气，落在某个看不见的远方，“一辈子守着一堆旧书，
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