渐热闹起来的市井声——陈叔在门口和新来的顾客讨价还价，隔壁早餐店的老板娘在吆喝最后一批现磨豆浆，楼上的大爷提着他的鸟笼子慢悠悠地走过青石板路，笼子里的画眉叫得一声比一声亮。
这些声音她听了快三十年，从来没有像今天这样清晰地意识到——它们一直都在。不管你经历了什么，失去了什么，书脊巷的早晨还是会准时到来，老槐树的叶子还是会按时变黄，陈叔的芝麻烧饼还是会排二十分钟的队去买。
有些东西一直在，只是你看不见。
她重新戴上指套，拿起镊子，继续修补那本《乐府诗集》。补纸和书页之间的那条细微缝隙，在她的巧手之下一寸一寸地合拢。她的动作比之前更稳了，每一个步骤都带着一种笃定的节奏。
三个小时后，她补完了计划中的六页书，关掉台灯，站起来伸了个懒腰。然后她走到玄关，拿起矮柜上那个深蓝色的小盒子，翻到背面。
盒底贴着一张小标签，像是从什么文件上撕下来的，上面打着一行小字：“钥匙寄存在陈叔处，需要时自取。”
她认出了那张纸条的材质——是陈叔书店里常用的那种旧式牛皮纸标签，用来贴在书的扉页上标注价格的。字迹是沈砚舟的，和陈叔那潦草的价格标签形成了鲜明的对比。
林微言把盒子放回矮柜上，换鞋，推开门。
巷子里的阳光已经铺满了整个路面，青石板被晒得微微发烫，走上去能感觉到脚底传来的温热。她穿过斑驳的树影，走进故纸斋的门，陈叔正在给一摞刚收来的线装书分类，看到她进来，抬头问：“怎么样，找到没有？”
她没回答他“找到了什么”，而是直接说：“他说钥匙寄存在您这里。”
“哦，对。”陈叔像是刚想起来似的，转身从柜台上一个铁皮盒子里摸出一把黄铜钥匙，放在她手心里。钥匙很旧了，表面的镀层已经磨掉了大半，露出底下暗黄色的铜质，但齿纹依然清晰，没有一丝锈迹。
“他一直留着？”林微言问。
“这你得问他，别问我。”陈叔重新低下头翻他那堆旧书，“我只管寄存，不负责解释。”
林微言握紧了钥匙，黄铜的金属在掌心里慢慢变暖。她站了一会儿，忽然说：“陈叔，那本《花间集》我要了。”
陈叔一顿
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