“病历是真的吗？”
“真的。主治医生现在还在这家医院工作，你不信可以去问他。我爸现在还在吃药，定期复查。实在不行我现在就可以打电话让他过来，他说过好多次想当面谢你——他那条命，是用你五年的委屈换来的。”
林微言再次沉默了。她最受不了的就是这种细节。不是不感动，是太感动了。人一旦被戳中软肋，之前筑起的所有防御都会瞬间崩塌。
沈砚舟站了起来。他站起来的时候膝盖撞到了茶几，茶几上那摞书晃了一下，最上面一本滑了下来，正好落在沙发上——是一本《花间集》，民国石印本，书脊已经开裂了，露出里面的线装。他拿起那本书，翻到扉页，上面有一行铅笔写的字，字迹很淡，但还能辨认——“林微言，乙未年春分，购于潘家园”。
她愣在原地。
“你记不记得这本《花间集》？”沈砚舟问她。
她记得。那是他们在一起后的第一个春天，她拖着他凌晨五点去潘家园鬼市。天还没亮，两个人打着手电筒在一片旧书摊里翻了一上午，最后在一个不起眼的角落里找到了这本《花间集》。不是善本，品相也一般，但她喜欢扉页上那个不知名前任主人留下的批注，一行极细的小字写着“花间一壶酒，独酌无相亲”。她摸着那行字，说这人一定很寂寞。
“后来分手那天，我把这本书还给你了。”她说。
“是。你从包里掏出来，往桌上一放。什么都没说，就走了。”
林微言默默无言地站在那里。她记得那个动作。不是扔的，是放的。再生气也要放稳当，那是她的原则——书不能摔。
“这本书，”沈砚舟的声音忽然哑了一下，哑得很轻，但他很快用一声咳嗽压下去了，“我后来去了潘家园不下二十次，想找到同一批次的《花间集》。找不到。版本一样，纸张一样，但扉页上没有那行铅笔字。后来我明白了——那行字是你写的，对不对？‘花间一壶酒，独酌无相亲’，是你用铅笔写在扉页上的。”
“是我写的。”
“你当时跟我说是旧藏家批注。”
“骗你的。那时候想让你觉得我眼光好，会淘旧书。”
沈砚舟笑了一下。这次的笑容比刚才那个深一些，眼角有了细纹，但眼底的光是柔和的，像冬天里的温水
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