胸腔里震出来的。
“我在国外的时候，每次路过旧书店都会进去看看。看到好的古籍就买下来，想着以后回来可以带给你。我办公室的书架上有一半是法律书，另一半是古籍。同事问我买这些干什么，我说收藏。其实不是收藏，是——”他停了一下，“是想你。”
林微言站在那里，眼泪无声地流着。她想说点什么，但喉咙像被堵住了，一个字都说不出来。
沈砚舟伸出手，轻轻地擦掉她脸上的眼泪。他的手指很凉，指节粗大，跟她记忆里的那双手不一样了——更粗糙，更硬，但动作很轻，轻得像是在碰一件很脆弱的东西。
“林微言，”他说，“我不求你原谅我。我只求你——给我一个机会。让我用以后的日子，把这五年欠你的，一点一点地还给你。”
林微言看着他。灯光打在他脸上，她能看到他眼角细小的皱纹，能看到他下巴上那道旧疤，能看到他眼睛里那个小小的、模糊的自己。
她伸出手，握住了他放在她脸上的那只手。
他的手很凉，但她的手也很凉。两只凉凉的手握在一起，慢慢地变暖了。
“沈砚舟，”她说，“我不要你还。我要你以后不要再替我做决定。”
“好。”
“以后有什么事，都要告诉我。不管多难，都要告诉我。”
“好。”
“以后不许再骗我。哪怕是善意的谎言，也不许。”
“好。”
他连着说了三个“好”，每一个都说得很快，像是怕她反悔。林微言看着他这副样子，忽然觉得有些好笑——一个在法庭上叱咤风云的律师，在她面前连说三个“好”字，说得跟小学生回答老师提问一样。
她忍不住笑了。
沈砚舟看见她笑了，也笑了。那笑容很淡，但很真，像是等了很久的春天终于来了，花还没开，但风已经暖了。
窗外，江面上的船灯还在闪。远处的城市灯火通明，把半边天都映红了。书脊巷的方向，隐隐约约能看到老槐树的影子，在夜风里轻轻地摇晃着。
林微言松开他的手，走到窗前，推开窗户。夜风吹进来，带着江水的气息和远处桂花树的香味。她深深地吸了一口气，觉得胸口那块压了五年的石头，终于轻了一些。
“沈砚舟，”她头也不回地说，“明天陪我去一趟潘家园吧。”
“好。”
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