的手顿了一下。
姓沈。
除了沈砚舟，还能有谁。
“他说什么了吗？”她问，声音很平静，可捏着信封的手指微微发白。
“没说什么，就让我转交给你。”陈叔看着她的表情，叹了口气，“微言啊，陈叔是看着你长大的。有些话，本不该我说，可我憋在心里难受。”
林微言抬起眼，等着他往下说。
“那小伙子，我见过几次了。每次来，都在街对面站着，也不进来，就远远看着你这店。有时候一站就是大半个钟头。”陈叔摇摇头，“我不是要替他说话，当年他做的那事，确实不地道。可这五年，我瞧着，他也不容易。”
“陈叔……”
“你听我说完。”陈叔摆摆手，眼神有些悠远，“人这一辈子，谁没做过几件错事？有的错能改，有的错，改不了。可改不了，不代表心里不悔。那小伙子看你的眼神，我懂。那是心里有愧，又放不下。”
林微言低下头，看着手里的信封。牛皮纸很普通，上面一个字也没写，封口用胶水粘着，很仔细。她捏了捏，里面好像是本书，不太厚。
“陈叔，”她轻声说，“我不是不原谅他。我是……不敢。”
“怕什么？”
“怕再一次。”林微言抬起头，眼圈有点红，但没哭，“五年前那一次，我用了三年才慢慢好起来。如果再来一次，我怕我……”
她说不出那个字。怕什么呢？怕碎掉，怕再也拼不回来，怕从此以后，再也不敢相信任何人，包括自己。
陈叔沉默了很久。画眉在笼子里扑腾着翅膀，啾啾地叫。巷子那头传来自行车的铃铛声，清脆叮当，由远及近，又由近及远。
“微言啊，”老爷子终于开口，声音苍老，却有种穿透岁月的力量，“你爷爷生前常说，修书如修心。书破了，要补；心伤了，也要补。补不补得好，看手艺，也看缘分。可你要是不动手去补，那就永远是个破的，看着难受，用着也难受。”
他站起身，拎起鸟笼：“你自己想想吧。我遛鸟去了。”
老爷子慢慢走远了，背影在晨光里拉得很长。林微言坐在原地，捏着那个信封，很久没动。
晨风拂过，带着雨后清新的草木香。槐树的叶子沙沙作响，几滴水珠从叶尖滴落，砸在青石板上，碎成更小的水花。
她终于撕开了信封。
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