文件的那种。他把袖扣穿在皮绳上，打了一个结，做成了一个简易的项链，然后绕到林微言身后，帮她戴上。
袖扣垂在林微言的锁骨下方，银色的桂花在晨光中闪着微弱的光。
“好看吗？”林微言低头看了看。
“好看。”沈砚舟说。
“我问的是袖扣。”
“我说的是你。”
林微言的脸红了。她转过身，端起那碗已经彻底凉透了的粥，倒进锅里，重新开火加热。锅里的粥咕嘟咕嘟地冒泡，蒸汽升腾起来，模糊了她的脸。
沈砚舟站在她身后，看着她忙碌的背影。
他想起五年前，他们一起租的那个小房子，厨房小得只能站一个人，林微言做饭的时候他就站在门口看着。那时候他想，这辈子就这样了吧，他在律所拼命工作，她在家做饭等他回来，周末一起去潘家园淘书，一起在阳台上晒太阳。
后来命运跟他开了一个玩笑，把所有的计划都打乱了。
现在，他又站在她身后，看着她在灶台前忙碌。
一切好像回到了原点，又好像不一样了。
粥热好了，林微言盛了两碗，一碗给沈砚舟，一碗给自己。两个人坐在后厨的小桌前，面对面喝粥。阳光从窗户里照进来，照在粥碗上，照在两个人的手上。
“沈砚舟。”林微言放下勺子。
“嗯。”
“你以后有什么事，能不能不要一个人扛？”
沈砚舟沉默了几秒钟，然后点了点头。
“我尽量。”他说。
“不是尽量。”林微言看着他的眼睛，“是一定。”
沈砚舟看着她，忽然笑了。那种笑容不是苦笑，不是无奈的笑，而是一种发自内心的、释然的、温暖的笑。
“好。”他说，“一定。”
窗外，书脊巷的老槐树上，有几只麻雀在叽叽喳喳地叫。阳光透过枝叶，在青石板路上投下斑驳的光影。巷口有个卖糖葫芦的老大爷推着车经过，吆喝声悠长而悠远，像是从很远的地方飘来的。
林微言端起粥碗，喝完了最后一口。
她放下碗，摸了摸脖子上那枚袖扣，银质的触感凉凉的，但她的心是热的。
她看着对面那个正在喝粥的男人，心里忽然冒出一个念头——也许，有些书破了，是真的可以修好的。只要修的人愿意花时间，愿意用心，愿意一点一点地、不急不躁地、把那些破碎的纹路重新拼接
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