极小极小的蝴蝶。
“砚舟，”陈叔从书堆最上面拿起一本，递给他，“这本书，你看看。”
沈砚舟接过来。是一本民国时期的平装书，封面残了一半，书脊上的书名只剩下“夜航”两个字。他翻开，扉页上有一行钢笔字——“购于1952年秋，时年十七。此书伴我夜航，自重庆至上海，江水滔滔，星月在天。人生如夜航，不知彼岸何在，但知船在走，水在流。”
落款是一个名字，姓沈。
沈砚舟的手指抚过那行字。墨水已经褪成了褐色，纸张的边缘泛着焦黄，但字迹还是清晰的，一笔一划，工工整整，像他爷爷的字。他爷爷的字就是这样的，工整了一辈子，连买菜记账都要写得横平竖直。
“这是——”
“你爷爷的书。”陈叔在藤椅上坐下来，端起搪瓷杯喝了一口茶。“1952年，你爷爷十七岁，从重庆坐船到上海，在船上读了这本书。后来这本书一直跟着他，从上海到北京，从北京到这座城。他走之前那一年，把这本书送到我店里，说，老陈，这本书跟了我大半辈子，现在我把它放在你这里。以后要是砚舟那孩子来店里，你就给他。要是不来——”陈叔吹了吹茶杯里浮着的茶叶，“就让它在这里待着。”
“爷爷还说了什么？”
“还说，这孩子随我，认死理。认准了一个人，就一条道走到黑。走到黑了也不回头，要在黑暗里等天亮。”陈叔放下茶杯，看着沈砚舟，老花镜后面的眼睛眯了一下，眼角堆起的皱纹像旧书脊上的折痕。“你等了多久？”
“五年。”
“天亮了没有？”
沈砚舟转头看向水槽边。林微言正在洗一块拓碑用的拓包，棉布包着棉花，在水里一攥一攥的，水从指缝里挤出来，带着碑墨淡淡的黑色。她的侧脸在午后的光线里，安安静静的，像一页被压平了的旧书。他忽然想起爷爷书里那行字——人生如夜航，不知彼岸何在，但知船在走，水在流。这五年他不是在等天亮。他是在夜航。船在走，水在流，不知道什么时候靠岸，但知道只要船还在走，就总有一天能靠岸。
“快了。”他说。
陈叔没再问。他把搪瓷杯里的茶喝完，站起来，拍了拍衣襟上的茶叶碎，往门口走。走到门口的时候，他停了一下，没有回
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