，沈砚舟还站在门口。她没看他，径直往走廊尽头走。走廊尽头有一扇窗，窗外是山。秋天的山是彩色的，墨绿、金黄、赭红，一层一层铺开，像一幅没裱好的画。
沈砚舟跟上来。他没说话，只是站在她旁边，两个人隔着一臂的距离，看着窗外的山。
“你爸说你发烧四十度自己去医院。”林微言先开了口。
“嗯。”
“为什么不跟他说？”
“说了也没用。他那时候在工地上干活，一天八十块。请假要扣钱。”
林微言沉默了一会儿。
“你后来自己学会熬粥，是真的吗？”
“真的。”
“跟谁学的？”
沈砚舟没有马上回答。他看着窗外，一只鸟从一棵树飞到另一棵树上，树枝晃了晃，又静止了。
“看你熬的。”
林微言转过头看着他。
“那时候你住在书脊巷。厨房的窗户对着巷子。我经常站在巷子对面，看你做饭。”他的声音很平，像在陈述一个案子的证据，“你熬粥的时候总是背对着窗户。我看不见锅里的东西，但能看见你切菜的动作。梨子切丁，先横切再竖切，每一刀都切得很慢。红枣去核，用剪刀剪，剪下来的枣核放在一个小碟子里。起锅前放冰糖，你只用黄色的那种，说白色的太甜。”
林微言的手攥住了窗台。
“我回去试了很多次。前几次都失败了。粥要么太稀要么太稠，梨子煮化了，变成一锅糊。后来终于熬成了，我盛了一碗，坐在厨房里喝。喝了一口就放下了。”
“为什么？”
“一个人喝，没味道。”
窗外的那只鸟又飞回来了，嘴里叼着一根草茎，落在窗台上。它歪着脑袋看了看他们俩，然后扑棱着翅膀飞走了。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你那五年，除了学熬粥，还做了什么？”
他从风衣口袋里拿出一个东西，递给她。
是一个U盘。很小，黑色的，拴着一根红绳。红绳的颜色已经旧了，被磨得起了毛边。
“这里面是顾氏五年里经我手的所有案件记录。每一件案子，每一份合同，每一次谈判。不是证据，是日记。”他把U盘放进她手心里，“我写日记的时候，开头都是同一句话。”
林微言握住了那个U盘。U盘被他的体温捂热了，温温的，像一枚刚从口袋里掏出来的硬币。
“什么话？”
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