白色的，照在他脸上，把他的轮廓照得很清楚。他的眉毛，他的眼睛，他的鼻子，他的嘴唇——每一处都跟五年前一样，又好像每一处都不一样。
五年前的他，是锋利的，像一把刚开刃的刀。
现在的他，是温润的，像一块被盘了很久的玉。
“沈砚舟，你给我时间。”她说。
“多久？”
“不知道。”
“我等。”
林微言转过身，继续洗碗。
水龙头又开了，水声哗哗的。碗在她手里转，泡沫被冲走，露出底下白瓷的底色。碗底印着一朵兰花，蓝色的，淡淡的，像是画上去的。
沈砚舟站在她身后，没走。
两个人就那么站着，一个洗碗，一个看着。厨房的窗户开着，夜风吹进来，带着槐花的甜味。远处有人在弹吉他，弹的是《成都》，弹得一般，但调子好听。
“微言。”沈砚舟开口。
“嗯。”
“那本《楚辞》，我给你放哪？”
“放我房间吧。床头柜上。”
沈砚舟走出厨房，上了楼。
林微言一个人站在水池边，洗完了碗，洗了锅，洗了抹布。她把灶台擦了三遍，把水槽里的残渣捞出来扔进垃圾桶，把抹布拧干搭在水龙头上。
然后她关了灯，走出厨房。
客厅里没人。林母的房间门关着，灯也关了。
她上了楼。
楼上两间房，一间是她的，一间是林母的。她的房间门开着，灯亮着。
沈砚舟站在她的书架前，背对着门。
书架是实木的，深棕色，占了整整一面墙。上面塞满了书，古籍、现代书、外文书，摞得整整齐齐。书架最上面一层，放着一排线装书，用蓝色布面函套包着，是她这些年修复的成果。
“你的书真多。”沈砚舟说。
“都是这些年攒的。”
沈砚舟转过身，看着她。
床头柜上放着那本明版《楚辞》。书页泛黄，边角有点脆，但品相算好的。书旁边放着一个布袋子，里面是那沓信。书签压在最上面，铜星星在灯光下闪着光。
“沈砚舟，你为什么要回来？”
沈砚舟走到她面前，伸出手，轻轻碰了一下她的手指。只是一下，像蜻蜓点水，碰完就收回来了。
“因为这里有你。”他说。
林微言的心跳漏了一拍。
不是那种怦然心动的跳，是那种被什么东西击中了、疼了一下又暖了一下的跳。
“你走吧
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