舟最后说的那句话——“你可以扔掉，可以还给我，也可以暂时替你未来的婆婆保管。”
那么平静的语气，说出的却是这样沉重的话。
林微言放下勺子，重新打开抽屉，取出那个丝绒盒子。
很旧了，边缘的绒布有些磨损，颜色也不再鲜亮。她犹豫了几秒，轻轻打开盒盖。
一枚很朴素的金戒指躺在里面。不是现在流行的那种精致款式，而是老一辈人喜欢的宽面戒圈，上面没有任何花纹，只有内侧刻着两个小字：“相守”。
字迹娟秀，应该是他母亲亲手刻的。
林微言取出戒指，放在掌心。很轻，但不知为什么，她觉得手心沉甸甸的。戒指在夕阳下泛着温润的光，那是岁月摩挲出的光泽，是被人珍视过的证明。
她忽然想起沈砚舟的母亲。那是个很温柔的女人，在沈砚舟大二那年因病去世。她去过一次沈家，很小但很干净的两居室，阳台上种满了花。李阿姨拉着她的手说：“砚舟这孩子性子倔，有什么事都闷在心里，以后要麻烦你多担待了。”
那时她还红着脸说：“阿姨，我们就是同学。”
“同学好，同学好。”李阿姨笑着拍拍她的手，“能一起走一段路，就是缘分。”
那是她唯一一次见到沈砚舟的母亲。三个月后，李阿姨因病去世，沈砚舟请了一周假。回来时整个人瘦了一圈，但什么也没说，只是更拼命地读书、打工。
现在她明白了。那时他失去母亲，后来差点失去父亲，而他选择独自承受这一切，用最残忍的方式推开她——因为他觉得这是保护。
“真傻。”林微言对着空荡荡的工作室说，声音很轻，不知是在说沈砚舟，还是在说五年前那个只知道哭泣和怨恨的自己。
她把戒指放回盒子，和病历、协议一起锁进抽屉最底层。然后她拿起手机，点开沈砚舟的微信对话框。
聊天记录还停留在三天前，他问她文竹长得怎么样。她当时没回。
林微言盯着屏幕看了很久，手指在键盘上悬停又放下，反复几次，最后只打了两个字：
“收到。”
发送成功。
几乎在下一秒，对话框上方显示“对方正在输入…”，持续了大概半分钟，但最后发过来的也只有两个字：
“好的。”
然后又是一条：
“下周三晚上七点，我在巷口的茶
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