原上，身后四行脚印，歪歪斜斜。他们谁都没有再回头看那扇门。但他们都清楚，那扇青铜门已经住进了心里。它像一个巨大而冰冷的悬念，在极北之地的深处睁着眼睛，等着他们再来。
而此刻，远在八千公里外的纽约，一座顶层公寓里，一个坐在轮椅上的老人正对着电脑屏幕。屏幕上是一张实时传输的照片，拍的正是那片冰谷里的青铜门。照片很模糊，像从极高处用长焦镜头抓拍的。但足够看清门板上发光的星图。
老人伸出枯瘦的手指，在触摸屏上放大照片的一角。那个角落里的星星，刚好是毕克定卷轴里缺失的那一段。他盯着看了一会儿，然后慢慢闭上眼，嘴角浮起一丝极淡的笑。
“快了。”他说，声音轻得像在自言自语，“还差三块。等这扇门再开的时候，你该站在那里。你逃不掉的，继承人。”
电话响了。他瞥了一眼号码，没接。雪落在纽约的窗外，细碎而急促。他轮椅后面的墙上，挂着一张极旧的油画。画上是一艘船，行驶在星际之间。船头站着一群人，为首的那个，眉宇间和毕克定有三分相似。
老人睁开眼，又看了一眼屏幕。冰岛夜空的极光通过某种方式被传了回来，绿色的光芒在他苍老的面容上流动，像从另一个世界渗进来的水。
“就快了。”他重复了一句。声音被吞进了风里。那风从冰原刮到纽约，从过去刮到未来，卷着极光、白雪、青铜的碎屑，以及无数未出口的秘密，扑向了各自为局的人间。