“好得让人……无话可说。”
上杉却没说话。
他盯着中文稿上的一句短句，又看了看一旁的日文译文。
他摇了摇头。
倒不是译错了。
而是以他的中文水平，可以明显看出原句的意味更深一点。
相反，译版就差了点意思。
上杉忍不住叹了口气，他回想起此前数次与顾远接触时的心情。
从一开始的惊喜，到后来的震动，再到现在……复杂的沉重。
有些东西，在他们自己的土地上渐渐凋零，却被一个华国青年用中文完整地捕捉到了。
上杉老头的内心，又怎么可能没有着一层无法言说的惆怅呢？
这时他才开口：“我当时的预感没错。”
“他果然把这种感觉写出来了，甚至写得比我们还要冷冽与干净……”
“这是一部毋庸置疑的杰作，我们能做的，也只有认真品读，认真回应了……”
上杉转头看着老友，神情严肃。
“打电话吧，依他们所言，请另外二人过来。”
“这评价，我们四个人必须一起写，每一个字，都要对得起这份稿子，对得起这份跨越海峡的……邀约。”
看着老友准备拨打电话，他的视线重新回到了文字上。
那里面的雪国，洁白，冰冷，寂静无声……
“吾道不孤……”上杉喃喃自语，然后苦笑了一下，“然传灯者何人？”
……
巴黎。
顾远坐在书桌前，新建了一个文件夹，命名为《巴黎手记》。
屏幕上散落着十几个文档，他逐一将其拖入文件夹。
内容很杂。
也不是什么长篇大论，只是简单的随笔，内容是一些碎片化的见解或者思考。
有关于地铁乘客神情的描写，有对社会规则的疑问，也有关于“人如何面对虚无”的自问自答。
这里面没有引用任何理论，全是他第一视角的直观感受。
许星眠走过来，把水杯放在桌子上。
“弄完了？”她扫了一眼屏幕，“这是什么？”
顾远揉了揉有些发酸的脖子。
“差不多，把这几个月随手记的东西整理了一下。”
“写的什么？哲学？”许星眠问。
“算不上哲学。”顾远摇了摇头，“就是看了一些书，又在街上走，脑子里有些念头。”
“不写下来容易忘。都是些碎片。”
许星眠点点头，没再多问。
顾远看着她，心里盘算的却是另一件事。
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