它转身，冲出喜堂，朝怒渊跑去。
怒渊。压抑回廊。
戌狗站在回廊的入口处，看着那条窄窄的、两侧墙壁上刻满了“忍”“静”“善”的巷道。
辛辣的愤怒气味依然浓烈，但和上次不同——那些气味中多了一层新的东西。
期待。
像是那些被刻在墙上的愤怒，在等待着什么。
戌狗走进回廊。
它没有像上次那样慢慢地走。它跑了起来。四爪在青石板上飞快地交替，身体压低，尾巴平伸，像一道铁灰色的闪电穿过巷道。两侧墙壁上的“忍”“静”“善”在它的余光中飞速后退，变成一片模糊的、灰色的虚影。
跑到第一百零八道弯的尽头时，它停了下来。
它站在那面刻着“我恨”两个字的墙壁前。
然后，它笑了。
不是面具替它笑的那种扭曲的微笑，而是它自己的、真实的、发自内心的笑。它的嘴角上扬，露出牙齿，但不是愤怒时的那种露齿，而是一种……轻松。一种终于可以不用再忍的轻松。
它对着那面墙笑了。
“我笑，是因为我终于知道，你们——这些刻在墙上的愤怒——才是这座镇子最真实的东西。那些‘忍’‘静’‘善’都是假的。但‘我恨’是真的。”
戌狗的声音在回廊中回荡，撞在两侧的墙壁上，折返，重叠，形成一种奇异的和声。
“你们压不住愤怒。愤怒会自己找出口。它会刻在墙上，会磨断指甲，会在深夜的咆哮中冲出来。你们可以假装它不存在，但它一直都在。”
墙壁开始震动。
那些刻着“忍”“静”“善”的砖石，一块一块地松动、脱落，砸在青石地面上，碎裂成齑粉。而那些刻着“我恨”的砖石——只有这一块——纹丝不动，反而在震动的过程中变得更加清晰，更加深刻，像是有人用刀重新描了一遍。
戌狗听到了声音。
不是从墙壁里传来的，而是从回廊的每一个角落、每一块砖石、每一道刻痕中涌出来的。那是无数个声音重叠在一起形成的、像雷声一样的共鸣。
释然。
被压抑了不知多少年的愤怒，在这一刻，终于被承认了。不是被发泄，不是被消灭，而是被看见、被听见、被允许存在。仅此而已，就足够了。
戌狗的笑声在回廊中渐渐
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