记住了，被这座镇子、被这片土地、被这棵桂花树、被每一个活着的镇民记住了。
老妇人手里没有抹布。她只是坐在石凳上，双手交叠在膝盖上，闭着眼睛，面容安详。
戌狗走近，在她脚边蹲坐下来。
老妇人睁开眼睛，低头看着戌狗。
“池子里的眼睛呢？”戌狗问。
“散了。”老妇人说，“那些眼睛，是每一个失踪者在死前留下的最后一滴真实眼泪。它们被池水封存了很多年，现在契约改写了，它们就散了。”
“散到哪里去了？”
“回到它们该去的地方。”老妇人伸出一只干枯的手，指向天空，“变成云，变成雨，变成风。变成这座镇子上下一朵花的颜色，下一只鸟的歌声。”
戌狗抬起头，看着天空。浅蓝色的天幕上飘着几朵白云，云的形状很奇怪，有的像人脸，有的像手，有的像一只展开翅膀的鸟。
那些云在缓缓移动，朝着镇外的方向飘去。
“它们要走了。”老妇人说，“那些失踪者，他们的最后一滴眼泪要带他们回家了。”
戌狗看着那些云，沉默了很久。
然后它低下头，用鼻尖轻轻碰了碰老妇人的手背。老妇人的手很凉，皮肤很薄，能看见下面青色的血管。但那只手是温暖的——不是体温的温暖，而是活着的温暖。
“谢谢你，狗。”老妇人说。
戌狗没有回答。它站起身，走出哀苑。
下一个地方：怒渊。
戌狗走进压抑回廊。两侧墙壁上那些“忍”“静”“善”的字迹已经完全消失了，取而代之的是新的刻痕——不是被刻意刻上去的，而是被雨水和风侵蚀出来的、自然的、不规则的纹路。有些纹路看起来像字，但仔细看又不是字。它们只是石头自己的语言。
回廊尽头，那面刻着“我恨”的墙壁还在。
但“我恨”两个字旁边，多了一行新的字。字迹很新，像是刚刻上去不久，笔画歪歪扭扭，深浅不一，但每一个字都用力到几乎穿透了石壁：
“我恨过。现在不恨了。”
戌狗看着那行字，闻到了字迹上残留的气味——不是伪善的甜腻，不是恐惧的胆汁，而是一种带着铁锈味的、咸涩的、但末尾有一丝甜意的气味。
那是“释然”的气味。
戌狗转身，走出怒
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