狂放的笔墨，以‘呼吸’的空间。才给了我们这些观赏者，以‘想象’的余地。”
“这片‘白’，并非‘空无’。它，是‘气’，是‘韵’，是赋予这幅作品以灵魂的、最重要的……‘背景’。”
“如果，这位书法家，将这张丝绸的每一个角落，都用最完美的笔触填满，那我们得到的，将不再是一幅充满了生命力的书法。
而只是一张被墨迹彻底污染的、毫无价值的……废纸。”
福格瑞姆的身体，猛地一震！
他那颗早已被“虚无”所占据的心，在这一刻，仿佛被一根针，轻轻地，刺了一下！
留白……
呼吸的空间……
想象的余地……
这些词，对于他这位将“填满一切，追求极致”视为终极目标的艺术家而言，是如此的陌生，却又带着一种……致命的、颠覆性的吸引力！
赫克托看到他眼中的那一丝松动，知道，时机正好。他缓缓地，走到了艺术馆的另一侧，那里，陈列着一套由第三军团最伟大的音乐家们，所使用的、经过了最精密校准的、完美的交响乐器。
“音乐，也是如此，我的原体。”
赫克托轻轻地，用指尖，触碰着一架造型华美的、如同黄金竖琴般的乐器：“我曾有幸，在‘万镜殿’中，聆听过贵军团的交响乐。
它的每一个音符，都精准无比；它的每一个节拍，都无可挑剔。那是一场属于技巧的、最完美的盛宴。”
“但是，”他再次用上了那个转折词，“那乐曲，太‘满’了。”
“它用无休止的、华丽的旋律，填满了听众的每一个思维缝隙，不给人留下一丝一毫喘息的机会。
它在用它的‘完美’，强行地，将听众，拖入它所设定的情绪之中。那不是‘交流’，那是一种……最温柔，也最霸道的‘灌输’。”
他顿了顿，脑海中，浮现出了另一个时空中，那些属于华夏文明的、充满了禅意的古老乐音。
“在家祖的传承中，有一种古老的乐器，名为‘古琴’。”赫克托的声音，变得悠远而宁静，仿佛在描述一个早已逝去的梦境，“它的琴弦，只有七根。它的音色，也远不如这黄金竖琴般华丽。”
“但它最美的，并非是它所奏出的‘声音’。”
“而是……它那‘无声’之处。”
“当一位真正的大师，拨动琴
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