点头，可船开时他趴在“中兴轮”舷边吐了——不是晕船，是看见岸上柳静姝把晓棠举高，孩子挥手，小手像风中枣树叶。
两年零十一个月。
他不是没见过别人家孩子。明星咖啡馆里偶有眷村娃娃跑进来，苏曼卿给糖，他坐角落喝阿里山茶，看孩子把糖纸折成船。有一次娃娃问他“伯伯你小孩呢”，他笑：“在很远的地方。”娃娃又问“多远”，他说“比高雄到基隆远，比基隆到厦门远，比厦门到北平远。”娃娃听不懂，跑了。他端茶的手，杯底在碟上转了半圈。
今夜错的那一符，不是手抖。是心漏跳一格。
他忽然听见楼梯响。
极轻。陈明月穿布鞋，可这脚步比她惯常起夜重半两。
“陈先生？”她在楼下账房低唤，声音压在雨里，“你账算完了？”
他喉头一滚，应：“完了，马上下。”
“我煮了姜汤。你嗓子有点哑。”
他怔了怔。姜汤是暗号吗？不是。陈明月真会煮姜汤，真会在他“算账”夜留一碗。可今夜这碗姜汤像照妖镜——她听得出他嗓子哑不是伤风，是戴耳机压低声发报后声带没松。
他下阁楼，木板在他身后合拢，像合上一本不该翻开的书。
账房油灯没点，只留烛台残光。陈明月站在屏风边，身上披着他的旧夹衫，袖长盖过指尖。她二十五岁，眉眼是江南的，可这两年台北的潮气把她眼角熬出细纹。她手里端粗瓷碗，热气歪斜。
“喝了吧。”她说，“你手冰。”
他接碗，指尖碰到她手背。她手也冰。
两人沉默喝汤。姜辣从舌尖窜到后脑，他忽然鼻酸。不是因为姜。
“明月。”他唤她掩护名，可声音里是本名林默涵，“今夜我发报，错了一符。”
陈明月没放碗，只看他。
“坐标段错成S21，已重发。中转站标疑，但收了。”他盯着碗里姜丝，“魏正宏的人若录了音，会比对我前三次手法。我……想晓棠了。”
最后四个字掉出来，比电键还响。
陈明月把碗搁桌上，瓷器轻磕。她转身去关账房门，插栓，再回来时，人像褪了一层壳。她不是“沈墨妻子”，不是“陈文彬帮佣”，她是陈明月，进步青年，替他藏过勃朗宁，把情报卷进发髻铜簪，雨夜山洞里吻
本章未完，请点击下一页继续阅读！