漫开来，混合着茶烟的余味，形成一种奇特的安全感。
“晓棠……照片上的折痕，你别太往心里去。”她忽然轻声说，“他们就算看到了，也只知道是个孩子。不知道是谁的孩子，更不知道她在哪儿。”
林默涵沉默着。女儿的笑容在脑海中浮现，那么清晰，又那么遥远。隔着一道海峡，隔着无数暗礁与风暴。那张照片，是他所有力量的源泉，也是他唯一不敢触碰的脆弱。
“我知道。”他声音沙哑，“正因如此，我才更不能出错。我不能让她，连一张完整的父亲的照片都没有。”
陈明月揉按的手顿了顿。她想起自己那位牺牲的丈夫，连一张像样的遗照都没留下。这种痛，她懂。
“你会回来的。”她笃定地说，像在陈述一个必将实现的预言，“晓棠会在码头等你，我会……我们都会在。”
林默涵没有回头，但肩膀微微松弛下来。他感受到后背传来的温暖，那不仅仅来自药油，更来自那只手，来自这个与他假扮夫妻、却早已超越夫妻的女子。在這個充满谎言与危险的世界上，这份无需言说的信任，是他唯一能真实触碰到的暖意。
“嗯。”他轻轻应了一声。
夜色更深了。高雄港的汽笛声隐隐传来，带着海的咸腥。对面的小楼窗口依然黑洞洞的，但林默涵知道，有无数双眼睛，正透过这浓重的夜色，窥伺着他的一举一动。
但他不再感到全然的孤独。他的身后，有同志，有战友，有虽隔山海却心意相连的亲人。
他站起身，重新穿好衣服，走向阁楼。发报的时间到了。今夜，他要将茶会传递出的坐标，连同郑立峰出现的警示，一并发回对岸。
每一步楼梯，都踏得无比坚实。
而在台北，某处戒备森严的办公楼内，魏正宏放下手中的放大镜，镜下正是那张从“沈墨”贸易行周边搜集来的模糊照片——照片一角，一个抱着孩子的妇人背影，依稀可见发髻上的铜簪样式。
他揉了揉发胀的太阳穴，将一份标注着“绝密”的档案锁进保险柜。档案封面上，写着几个字：台风-花莲预演。
窗外，台北的夜空中没有星光，只有一片混沌的墨色。一场更大的风暴，正在看不见的地方，悄然汇聚。
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