窗外远处路灯透进来的、被雨幕割得支离破碎的微光，坐在门板床上。
怀里那本《唐诗三百首》的轮廓，硌得他胸口发疼。
他想起陈明月。想起她插上铜簪时对他说“能藏三卷胶卷”的神情，想起她在雨夜里推开他时决绝的眼神，想起那句被风雨撕碎、却最终在他心底生根的“活下去”。
现在，有人提到了她的名字，用的是“同志”这个陌生又滚烫的称呼。
他慢慢抽出那本书，摸索到夹照片的那一页。女儿林晓棠的笑脸在黑暗中模糊一片。他忽然觉得，自己像是在一条漆黑的隧道里走了太久，久到快要忘记光亮的模样。而刚才那个女人，和那句“明天见”，就像是隧道尽头投来的、摇曳不定的一豆灯光。
危险吗？必然。魏正宏不是傻子，他一定料到了所有可能的联络点。明星咖啡馆，苏曼卿，这些名字，恐怕早就写在军情局的黑名单上。
但希望，往往就藏在最危险的缝隙里。
他闭上眼，脑海里浮现出明星咖啡馆的布局。那是他和苏曼卿第一次接头的地点，也是后来多次交换情报的所在。靠窗第三个座位，能看到街景，也能瞥见后厨的门。苏曼卿总是能在客人最需要的时候出现，递上一杯恰到好处的咖啡，然后用看似随意的闲聊，传递最关键的信息。
她会认出他吗？现在的他，胡子拉碴，眼窝深陷，穿着破旧的蓝布褂子，和当初那个温文尔雅的“沈墨”判若两人。
更重要的是，那个神秘女子是谁？她怎么知道接头暗号？她和陈明月……是什么关系？
疑问像藤蔓一样缠绕上来，勒得他几乎喘不过气。但他必须去。这不仅是为了“台风计划”的情报，更是为了陈明月，为了那些牺牲的同志，为了给自己这条捡回来的命，找到一个可以继续燃烧的理由。
他躺下来，用那件破外套盖住身体。铁皮屋顶的滴水声，渐渐变成了雨夜码头密集的枪声，变成了发报机单调的嘀嗒声，变成了陈明月最后那声压抑的咳嗽。
天蒙蒙亮的时候，雨终于停了。林默涵用冷水洗了脸，把胡子刮得干干净净——这是他仅有的、能让自己看起来不那么落魄的办法。他换上那件相对整洁些的内衫，把铜簪仔细别在贴身的口袋里，那
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