台北的雨下了整整一周，仿佛要把这座城市从地图上抹去。
林默涵蜷缩在违建铁皮屋的角落，听着雨水敲打锈铁桶发出的空洞回响。
他忽然想起陈明月常说的一句话：“天塌下来，总有块瓦片接着。”
现在他才知道，那块瓦片，有时候是别人的苦难，有时候，是自己的遗忘。
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台北盆地像个倒扣的锅，把雨和热气都焖在里面。林默涵落脚的地方，在城西铁路沿线的一片棚户区，当地人叫它“吊脚楼”——其实是用废铁皮、竹篾和沥青纸胡乱搭起来的棚子，一半架在岸上，一半悬在臭水沟上。
他躺在一张用门板搭的床上，身下垫着几层旧报纸。屋顶有好几个漏洞，雨水漏下来，在屋里摆了一排锈铁桶接水。叮，咚，嗒……每一声都敲在他心上。
三天前，他用最后一点钱从一个逃兵役的年轻人手里，租下了这个角落。没有名字，没有契约，甚至没有一句多余的交谈。在这里，人人都是过客，也都是囚徒。
他现在的名字叫“老林”，一个从高雄来台北找活计的落魄账房，证件在半路被偷了。这个故事他练了几十遍，直到说出口时，连自己都快要信了。
隔壁住着个寡妇，带着两个孩子，白天去纱厂做工，晚上回来就着煤油灯补衣服。对面是个断了腿的老兵，靠给人修鞋过活。再远一点，有个卖槟榔的姑娘，总在深夜才回来，高跟鞋踩在木板路上的声音，又急又脆，像催命。
没人问他是谁，从哪里来。这里的人都有自己的麻烦，别人的故事，只是多余的负担。
天刚擦黑，雨小了些。林默涵从床底下摸出那个用破布包着的铁盒。打开，里面是他仅剩的“家当”：半瓶阿司匹林，一小包盐，那支铜簪，还有那本湿了又干、干了又湿的《唐诗三百首》。
他小心地翻开书页，女儿的照片还在，但颜色褪得更厉害了。他用指尖轻轻描摹那张笑脸，然后合上书，塞进怀里最贴近心脏的地方。
他必须出去。坐吃山空不是办法，更重要的是，他需要消息，需要听到外面的风声。
他换上一件补丁摞补丁的蓝布褂子，戴上那副从“账房先生”那儿得来的金丝眼镜。镜腿有点松，他早已习惯时不时往上推一
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