点头。他在仓库里慢慢走，目光扫过堆成山的糖袋。蔗糖的气味弥漫在空气里，甜得发腻。他的手背在身后，手指互相捏着，像在数什么东西。
“老赵。你在码头上干了多少年了。”
“三十年。”
“三十年。”林科长重复了一下这个数字。“三十年里，经你手的货，出过一次差错吗。”
“没有。”
“一次都没有？”
“一次都没有。”
林科长停下来了。他停在那袋拆开的糖前面。麻袋口还敞着，金黄色的糖粒露在外面。他的目光落在上面，停了很久。老赵站在他身后，手垂在身侧。手心里全是汗，混着糖粉，黏糊糊的。
“这袋怎么回事。”林科长问。
“麻袋口松了。重新扎。”老赵的声音没有变化。
林科长蹲下来。他伸出手，插进那袋糖里。手指没入糖粒，发出很轻的沙沙声。他的手往下探。三寸。五寸。手指碰到了什么东西。他的动作停住了。
老赵看着他的手。仓库里很安静。能听见远处爱河的水声，很轻，很缓。还有码头上的风，从仓库门缝里钻进来，吹得那盏灯泡微微晃动。光影在地面上来回摇晃，把林科长的影子拉长又缩短。
林科长把手抽出来。手指间夹着那个油纸包。油纸上沾着糖粒，在灯光下亮晶晶的。他把油纸包托在掌心里，没有打开。就那么托着。
“老赵。这是什么。”
老赵没有回答。他看着那个油纸包，看了很久。然后他做了一件事。他伸手从口袋里摸出一支烟。林默涵给他的那包烟，还剩最后一支。他把烟叼在嘴上，划火柴。火柴头擦过磷面的声音很轻。火苗跳起来，照着他的脸。皱纹。盐霜。还有一双灰褐色的、没有波澜的眼睛。
他把烟点着，吸了一口。烟雾从他鼻孔里慢慢涌出来，在仓库昏暗的灯光里散成淡蓝色的一层。
“林科长。码头上有个规矩。”他的声音很平，像在说一件跟自己没关系的事。“经手的货，不问来路。不问去处。只管搬。”
他把烟灰弹在地上。
“你问这是什么。我不知道。”
林科长站起来。他把油纸包交给身后的便衣。便衣接过去，拆开油纸。一层。两层。三层。油纸在地上堆成一堆。最里面，发报机的金属零件
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