行”的商号，一个变体的“墨”字，设计得很雅致。
做完这一切，他靠在椅背上，闭上眼睛。
疲惫感像潮水一样涌上来。不是身体的累，是心累。每天，每时每刻，都要扮演另一个人，要说另一个人该说的话，要做另一个人该做的事。即使是独处的时候，也不能完全放松，因为隔墙可能有耳，窗外可能有眼。
他想起女儿。
晓棠现在应该六岁了。上次收到妻子的信，是三个月前，信里夹着一张照片。小小的黑白照片，有些模糊，但能看清女儿的样子。扎着两个羊角辫，穿着花布衫，笑得眼睛弯弯的。妻子在信里说，晓棠会认字了，会写自己的名字，还会背唐诗，最喜欢“床前明月光”。
那张照片，他藏在《唐诗三百首》里，夹在《静夜思》那一页。那本书就放在床头柜的抽屉里，每天睡觉前，他都会拿出来看看，哪怕只看一眼。
“爸爸打完这场仗就回家。”
他曾经这样对女儿承诺过，在离开的前夜，抱着她，亲了又亲。那时候晓棠还不到一岁，什么都不懂，只是睁着圆溜溜的眼睛看着他，小手抓着他的手指，咯咯地笑。
那场仗，打了五年，还没有打完。
这场仗，还不知道要打多久。
窗外又传来汽笛声，这次更近了，像是货轮已经靠港。楼下传来伙计的吆喝，还有搬运工沉重的脚步声。林默涵睁开眼，坐直身体，重新拿起账本。
数字，还是数字。进项，出项，利润，成本。一笔一笔，清清楚楚。
但在这些数字之下，是另一本账。一本用血、用命、用无尽的等待和思念记下的账。老赵的命，老钱的命，那些牺牲在码头、在巷子、在不知名的小旅馆里的同志的命。还有苏曼卿丈夫的命，陈明月丈夫的命，无数个他不知道名字、却和他走在同一条路上的人的命。
这些，都要算清楚。
总有一天，要算清楚。
他拿起钢笔，蘸了蘸墨水，继续核对账目。阳光从窗帘的缝隙漏进来，在账本上投下一道细细的光带。光带里有细小的尘埃在飞舞，缓慢地，无声地，像是时间本身在流淌。
而在这流淌的时间里，暗流正在汇聚，正在涌动，正在朝某个方向，不可阻挡地奔去。
左营海军基地，文书处
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