复了一遍这个词，声音里带着一种巴刀鱼从未听过的东西——是无力感。
“这不关你的事。”巴刀鱼说。
“怎么不关？”酸菜汤猛地抬起头，眼眶红得厉害，“我是厨师！我学了十五年的手艺，练了六年的玄力，我能用一道酸菜鱼让抑郁的人哭出来，能用一碗阳春面让失忆的老人想起回家的路——然后呢？七个工人，吃了顿饭，躺进了抢救室。两个还没脱离危险。我能做什么？我什么都做不了。”
他一拳砸在灶台上。不锈钢台面发出一声闷响，凹陷下去一个浅浅的拳印。
巴刀鱼沉默了一会儿，打开冰箱，取出两颗鸡蛋、一截火腿肠、半碗隔夜米饭。他拧开灶火，热锅凉油，蛋液入锅的瞬间腾起一股焦香。火腿肠切丁，和米饭一起下锅，大火翻炒，锅铲与铁锅碰撞出密集的节奏。
三分钟，一盘蛋炒饭推到酸菜汤面前。
“吃。”
酸菜汤没动。
“我让你吃。”巴刀鱼的声音不大，但有一种不容拒绝的笃定。
酸菜汤拿起勺子，扒了一口。米粒松散，蛋花细碎，火腿肠丁焦香微脆，是很普通的一盘蛋炒饭。但他嚼着嚼着，忽然觉得眼眶发胀，鼻腔发酸，一股说不清道不明的情绪从胃里往上涌。
然后他意识到，巴刀鱼在这盘饭里用了玄力。
不是治愈系的玄力，也不是驱邪系的。是一种他从未感受过的东西——像是一只手，不轻不重地搭在他肩膀上，什么都没说，但让他知道有人站在他身边。
“这不是你的问题。”巴刀鱼说，“也不是我的。甚至不是我们这一行能解决的问题。食魇教的手段你不是不知道，他们能让一袋普通的食盐变成慢性毒药，能让一颗白菜在一夜之间携带足以放倒成年人的负能量。你要因为这个就怀疑自己做菜的意义？”
酸菜汤把最后一口饭咽下去，沉默了很久。
“我不是怀疑做菜的意义。”他终于开口，声音比刚才平稳了些，但那种艰涩的感觉还在，“我是怀疑我自己。巴哥，你有没有过那种感觉？就是……你明明已经很努力了，但抬头一看，发现你跑的方向可能从一开始就错了。”
“什么意思？”
酸菜汤放下勺子，从灶台下抽出一个牛皮纸文件袋。袋子鼓鼓囊囊的，边角已经磨得起毛，显然被翻过很
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